40 Aniversario

El rincón del distraído

Sobre el blog

El rincón del distraído es un blog cultural que quiere contar lo que pasa un poco más allá o un poco antes de lo que es estrictamente noticiable. Quiere acercarse a lo que ocurre en la cultura con el espíritu y la pasión del viajero que descubre nuevos mundos y que, sorprendido e inquieto, intenta dar cuenta de ellos.

Sobre el autor

José Andrés Rojo

(La Paz, Bolivia, 1958) entró en El PAÍS en 1992 en Babelia. Entre 1997 y 2001 fue coordinador de sus páginas de libros y entre 2001 y 2006 ha sido jefe de la sección de Cultura del diario. Licenciado en Sociología, su último libro publicado es Vicente Rojo. Retrato de un general republicano (Tusquets, 2006), XVIII Premio Comillas. Correo: @elpais.es.

La carrera y la nada

Por: | 29 de febrero de 2008

Cada rato que pasa queda menos tiempo. Ahí al fondo se siente el precipicio y cualquier hora resbalamos por la pendiente, y se acabó. Afortunadamente es una impresión que no está siempre presente y, por fortuna también, a ratos aparece para empujarnos a disfrutar de lo que hay. Cuento todo esto porque estoy mascando la manera de hablar de la literatura de Enrique Vila-Matas. Lo que me ha pasado con frecuencia es que encuentro que su escritura, y sus temas y sus obsesiones, tienen que ver con esa pendiente por la que vamos a resbalar. Y que, por tanto, a ratos hay como unas ganas enormes de correr para saberlo y gozarlo todo, para llegar a todas partes, escudriñar cada detalle, cada episodio, rememorarlo, volverlo a contar, celebrarlo. Y que, otras, lo que quisiera es más bien callar, pasar desapercibido, fundirse como el hielo hasta quedar en nada, desaparecer. Hoy se presenta en Madrid El viento ligero de Parma (Sexto Piso), una selección de artículos de Vila-Matas.

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Una grieta insalvable

Por: | 28 de febrero de 2008

Ayer por la noche la televisión mostró las imágenes de una enorme masa de manifestantes que volvían a protestar en Sudán contra el periódico danés que publicó las caricaturas de Mahoma hace más de un año. Este periódico contaba, por otra parte, cómo el gobierno de Argel había tomado una serie de iniciativas de apoyo oficial a la religión musulmana para hacer así un guiño de complicidad a los habitantes del país y evitar que abrazaran las causas más extremas. Seguro que basta con entretenerse un rato más para encontrar otros ejemplos que sirven de confirmación a un fenómeno inquietante: el islam radical gana cada vez más adeptos, y por tanto va calando en un sector más amplio de aquellas sociedades la necesidad de la guerra santa contra Occidente. Urge, pues, fortalecer el laicismo.

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Pensando en otra cosa

Por: | 22 de febrero de 2008

Ahora que voy a empezar la nueva novela de César Aira, Las aventuras de Barbaverde (Mondadori), quiero recuperar algunos fragmentos de dos libros suyos anteriores. Dos libros que tienen que ver con la vida del propio escritor. Y que dan un inmenso salto: el que va de su niñez, a la que se asoma en su relato El tilo, al momento en que llega a los cincuenta, del que se ocupa en Cumpleaños. “Yo nací en 1949, en el clímax del régimen peronista”, escribe en el primero. Las primeras líneas del segundo se inician con la confesión de que, habiendo llegado a una fecha tan rotunda, no se trata tanto de hacer balance como de lanzarse al futuro, construir una vida enteramente nueva.

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‘Autumn Leaves’

Por: | 21 de febrero de 2008

Lo que ocurre con esta versión es que parece que alguien la toca en un sitio vacío. Es por la tarde ya y seguramente todo el mundo empieza a abandonar sus cosas y compromisos. Hay allí al fondo una casucha, que todos los días se convierte en bar, y que todavía no ha abierto. El techo de paja, las paredes blancas. Y es ahí donde hay ahora un trío ensayando. Están tocando un viejo clásico, Autumn Leaves, y lo hacen con extrema felicidad y sin público. Eso es justamente lo que asombra. Verlos tan embebidos en la melodía, y en sus recursos como instrumentistas, cuando todavía no hay nadie. El que toca el piano es Wynton Kelly. Y va arrastrando las notas como quien da un paseo interminable alrededor de la dicha.

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El pasajero clandestino

Por: | 20 de febrero de 2008

Me acuerdo. Me acuerdo. Me acuerdo. Como ráfagas de metralleta los recuerdos de Patrick Modiano se estampan y horadan las páginas de Un pedigrí (Anagrama; traducción de María Teresa Gallego Urrutia). Es un libro que se ocupa de sus primeros años, desde que nació en 1945 hasta la primavera de 1967, cuando aceptaron publicar su primera novela. Las imágenes del pasado irrumpen en tropel, desordenadas, caóticas, imprevisibles, ininteligibles. Hay momentos en los que Modiano se limita a apuntar un nombre detrás de otro. Como si así pudiera agarrar una larga época en la que, confiesa, vivió como un pasajero clandestino.

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Desenfocados

Por: | 19 de febrero de 2008

¿Es sensato que a uno le interesen todas las tendencias? ¿No hay en esa actitud un exceso de diletantismo y falta de criterio propio? ¿Tiene sentido cerrarse en una parcela para profundizar en ella y evitar así la frivolidad de brincar de un lado a otro? ¿Existe más valor en el trabajo lento o en el gesto inmediato ante un estímulo cualquiera? ¿Hay mayor fundamento en la lectura de lo que se hizo en el pasado o es más rico alimentarse de la pluralidad del presente? ¿Tiene mayor autoridad el tiempo o el dinero? ¿Qué pesa más, el reconocimiento del profano o el del que sabe? ¿A quién y por qué tres razones merece la pena hacerle caso? ¿Hay más belleza en el ruido o en el silencio? Señores y señoras, una nueva edición de Arco, la feria internacional de arte, acaba de tener lugar en Madrid. Ayer cerró sus puertas.

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La ceniza

Por: | 15 de febrero de 2008

“La ceniza es la humildad, la intrascendencia y la falta de valor mismas y, lo que es más hermoso, ella misma está obsesionada con la creencia de no valer para nada”, escribió el escritor suizo Robert Walser (Biel, 1878-Herisau, 1956). “¿Se puede ser más inconsistente, más débil e insignificante que la ceniza? Sin duda no es fácil. ¿Hay alguna cosa que pueda ser más transigente y paciente que ella? No, desde luego. La ceniza no tiene carácter y está más alejada de todo tipo de madera de lo que lo está la depresión de la alegría más desbordante. Donde hay ceniza, en realidad no hay nada”. La cita la recoge W. G. Sebald en un breve ensayo que ha publicado Siruela: El paseante solitario. En recuerdo de Robert Walser. Es una pequeña joya.

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La América oculta

Por: | 13 de febrero de 2008

En el número 609 de la calle Keizersgracht de Amsterdam está el Foam, un museo de fotografía. Actualmente son tres las exposiciones que pueden visitarse, entre ellas una dedicada a uno de los monstruos del fotoperiodismo del siglo XX, Weegee. La tercera planta suele acoger las propuestas más modestas. Esta vez, y pinchadas en las paredes con alfileres, se han reunido allí las últimas imágenes de Joost Vandebrug, que muestran el mundo (el barrio, la casa, la habitación…) de distintos jóvenes modelos de Europa. La muestra a la que quiero referirme, sin embargo, es la de la fotógrafa estadounidense Taryn Simon, una de las dos ganadoras del Premio KLM Paul Huf, dedicado a descubrir el trabajo de nuevos profesionales de la imagen. El título de su exposición es An American Index of the Hidden and Unfamiliar. Y eso es lo que hace: mostrar lo oculto y desconocido de su inmenso país.

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El veneno de la religión

Por: | 11 de febrero de 2008

“Violenta, irracional, intolerante, aliada del racismo, el tribalismo y el fanatismo, investida de ignorancia y hostil hacia la libre indagación, despectiva con las mujeres y coactiva con los niños. La religión organizada debería llevar sobre su conciencia muchas cosas”. Con esa rotundidad se expresa Christopher Hitchens en su último libro, Dios no es bueno, que Debate publicará dentro de unas semanas. Brillante y ácido, radical y muy preciso en su recorrido histórico, Hitchens machaca sin descanso la extrema fragilidad de los argumentos sobre los que se han levantado las religiones y va mostrando el veneno que han inoculado allí donde han sido tomadas en serio. Por decirlo brevemente: en todas partes.

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El arqueólogo

Por: | 07 de febrero de 2008

Scheveningen, Voorschoten, Leiden, Utrecht, Capelle. La calle Anklamer, un puente, los cables de un tendido eléctrico. Los dibujos están hechos a lápiz negro y fueron realizados entre 2006 y 2007. Todos tienen el mismo tamaño: 19 x 28 centímetros. Cuelgan ahora en el CAB, Centro de Arte Caja de Burgos. La exposición se llama El arqueólogo. Los Viajes de Oswald Sollmann. El artista es Marcel van Eeden (La Haya, 1965). Desde 1993 hace un dibujo cada día, de manera obsesiva, y lo cuelga en su blog: www.marcelvaneeden.nl. Todo su trabajo se inspira en materiales fechados antes de su nacimiento. Accede así a una época que no es la suya, pero lo hace con tal convicción e intensidad que ese pasado que no ha vivido forma parte ya de su biografía.

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El País

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