Hacer el periódico

Hay momentos claves mientras se hacen periódicos, pero ese instante, las tres de la madrugada, cuando ya está a punto el periódico de encontrarse con la realidad, cuando el esfuerzo de una jornada completa se convierte ya en el papel que la gente tendrá luego entre las manos, en los bares del amanecer, en las plazas, en los mercados, en las escuelas, en las universidades, en los barrios, en las ciudades y en las calles, ese es el momento más feliz de los diarios, el instante en el que el periódico halla su significación más radical, la razón de su nacimiento, está a punto de salir, ya es el periódico del día. En ese instante preciso apareció la Eta con su repugnante metralla para tratar de silenciar el Correo. Sin avisar, como se hacen las traiciones, ese gesto cobarde trata de intimidar a los que hacen un periódico, eligen el momento, lanzan su bomba y se escapan, a descansar de su sudor indecente, el sudor húmedo, viscoso, encerrado, del terrorismo. El periódico salió a la calle, seguirá saliendo; es el aire que hace falta para que la vida se siga contando.

Comments

[Publicado por: estrella]

Como dice Enric González hoy en este mismo periódico (y de paso, cómo me gusta leer sus reflexiones) "el fascismo se expresa muy bien cuando pone una bomba en un taller, como ayer en las rotativas de El Correo.".
Y es que de eso se trata: puro fascismo. No hay otra.

A pesar de que ésta no es la mejor manera de empezar la semana, mis deseos son los de siempre: buen día para todos.

[Publicado por: Antonio Illán]

Las bombas siempre me han parecido escupitajos de soberbios desalmados y sin cara. Cuando mueren estos forzados de la sinrazón, ya llevan más de veinte años muertos, desde que echan los dientes en el estrafalario desorden del no hacer nada de provecho.
"Cuando la ideología no existe...". La frase la debe terminar Juan Cruz. Me la dijo ayer en la Feria del Libro y, además de para iniciar una buena historia, también sirve para describir de un plumazo el soporte conceptual d ela barbarie.
Gracias Cafrune por sus palabras de ayer. Ya lo veo, a veces en su blog. Volveré a Región, a ver si dejo mi Comala particular del discurrir diario de esta vida de negro que, a veces, parece un río seco que nos arrastra.

[Publicado por: Antonio Corbalán]

Juan, Eta NO SABE NADA MÁS QUE HACER SUFRIR A LAS GENTES HONESTAS.
Ponen bombas en donde ven que pasan de ellos, en donde le demuestran que no les temen.
Son la imagen de una muerte anunciada, de los inonbrables, esa panda de miserables clandestinos que no se atreven a pasar a la legalidad soltando las armas y trabajar en una profesión u oficio como los trabajadores españoles que tanto daño nos hacen.
Salud.

[Publicado por: elintenso]

Hoy no llegó el diario a Barcelona por la huelga. La sufrimos todos.

[Publicado por: maririu]

"si yo no tengo lo que quiero que se mueran los demás"
Más que puro fascismo es sadismo sin ninguna ideología (acabo de mirar la definición: -CIENCIA QUE TRATA DEL ORIGEN Y CLASIFICACIÓN DE LAS IDEAS-) no tienen nada que clasificar,
una sola idea: MATAR.
Pereza, pereza en el pensar, sobre todo no introducir en el cráneo una idea más, no sea que les aparezca una masa cerebral!
Vergüenza que se llamen humanos.

[Publicado por: Carmen Coello]

Todo aquello que hablemos en contra de ETA es poco; cobardes con nocturnidad, escoria humana que no conoce razones ni sentimientos y por supuesto no tiene ni idea que existe la palabra,POBRES DESGRACIADOS, QUE DESGRACIAN LA VIDA DE LOS DEMÁS¿HASTA CUÁNDO?

[Publicado por: armstrongfl]

Diferencias extremas entre los señores feudales y los súbditos o la democracia y los ciudadanos, el maltrato y el abuso o la sensibilidad y la justicia, el secuestro y el mantonismo o la libertad y el respeto.
La ignorancia y la negación de la expresión o la crítica y el pluralismo, la participación y los periódicos. Los que sólo leen lo que quieren y los lectores que pueden leer todo.

[Publicado por: tersat]

Llevaba mucho tiempo pensándolo y, hoy, decido que se acabó, no voy a volver a mencionar esas negras y torpes siglas y mucho menos a los descerebrados que se esconden detrás de ellas; silencio sólo eso merecen y sólo eso tendrán. Una nueva especie habita con nosotros: ellos, porque digan lo que digan, no son humanos, ni animales, son sólo entes de una naturaleza rara que cobran por matar o intentarlo,y viven de ello.
Esperaré su extinción pacientemente.
Hoy voy a leer El Correo y, además, acompañado de un vermú.
Un saludo.

[Publicado por: alena collar]

Ánimo para El Correo. Ánimo para los demócratas.
Ni agua a quienes ni merecen el nombre de vascos, porque denigran a ese noble pueblo.

[Publicado por: maririu]

Alena, denigran a todos los pueblos, Tersat el silencio no está mal pero el vermút mejor,
si permites zumo de tomate, una herejía, pero tengo que conservar lo adquirido durante los 21 días de desierto intelectual,
bueno leí a Octavio Paz y Malena es nombre de tango.
Ansia de poesía.
A vuestra salud

[Publicado por: tersat]

Sea zumo de tomate, maririu y poesía, sí señor!,y música y conversar con gente hermosa.
Saludo.

[Publicado por: maririu]

Serenidad
(lectura de madrugada)

Serenidad, tú para el muerto,
que yo estoy vivo y pido lucha.
Otros habrá que te deseen:
esos no saben lo que buscan.
Si se durmieran nuestras almas,
si las tuviéramos maduras
para mirar inconmovibles,
para aceptar sin amargura,
para no ver la vida en torno
apasionadamente nunca,
duros y fríos como piedra
que sopla el viento y no la muda...

Almas claras. Ojos despiertos.
Oídos llenos de la música
de dolor. Los dedos felices aunque los hieran las agudas
espinas. Todo el sabor de agrio
de la vida en la lengua.
"Nunca
podrás mojar tu pie en el río
en que ayer lo mojaste. Busca
la eternidad, vive en la alta contemplación de su figura."

Palabrería de los libros
de la que deja el alma turbia.
Serenidad que se nos vende
por librarnos de la tortura,
por llenarnos de sueño el alma
y rodeárnosla de bruma.
Serenidad, tú para el muerto.
El hombre es hombre, y no le asusta
saber que el viento que hoy le canta
no volverá a cantarle nunca.
Serenidad, no te me entregues
ni te des nunca,
aunque te pida de rodillas
que me libertes de mi angustia.
Será que vivo sin saberlo
o que deserto de la lucha.
Tú no me escuches, no me eleves
hasta tu cumbre de luz única.

Palabrería de los libros
de la que deja el alma turbia.
Yo también me hago un poco libro,
me duermo el alma...
Luz difusa.
La madrugada se desgaja
agria y azul como una fruta.
Cantan los pinos a lo lejos.
Un niño llora. Las desnudas
mujeres y hombres silenciosos
salen despacio de las últimas
sombras. Los pájaros me esperan.
Se alzan las olas. (Me preguntan
por qué.) Campanas... (Ayer niebla,
hoy claro sol y luego lluvia...)
¿Por qué? Las hojas se estremecen...

Voy inundándome de música.

José Hierro

[Publicado por: Soto]

Apreciado Juan Cruz y amigos bloqueros:

Me uno a la indignación general,pero cuanto menos propaganda mejor,a estes .... su irraccionalidad no le va a desaparecer nunca.

Unos versitos de Rabindranaz Tagore,para dulcificar el espiritu y quitarle el veneno de la rabia,que es lo que quieren los sin razón.

EN LAS PLAYAS
En las playas de todo el mundo se reunen los niños.El
cielo infinito se encalma sobre sus cabezas,el agua im-
paciente se alborota.En las playas de todos los mundos
los niños se reunen gritando y bailando.

Hacen casitas de arena y juegan con las conchas.Su
barco es una hoja seca y lo botan sonriendo en la vasta
profundidad marina.Los niños juegan en las playas de
todos los mundos.

No saben nadar ni saben echar la red.Mientras el pes-
cador de perlas se sumerje y el mercader navega en sus
navios,los niños escojen piedrecitas y las vuelven a tirar.
Ni buscan tesoros ocultos ni saben echar la red.

El mar se encarcola en una carcajada y brilla pálida
la playa sonreida.Olas asesinas cantan a los niños baladas
sin sentido,igual que una madre que meciera una cuna,
El mar juega con los niños y luce la pálida sonrisa de la
arena
.

En las playas de todos los mundos se reunen los niños.
Vaga la tempestad por el cielo sin caminos,los barcos
naufragan en el mar sin rutas,anda suelta la muerte,y los
niños juegan.En las playas de todos los mundos se reunen,
en una fiesta grande,todos los niños.

Saludos cordiales a mis amigos bloqueros
Pepe Cerdeira

[Publicado por: tersat]

Dicen que es posible neutralizar lo malo, lo feo, y dicen que se hace aventando lo bueno, lo bello. Vamos a intentar que sea cierto ¿si?, que por probar no quede.
Una pequeñita de Mario Benedetti.
"Mientras devano la memoria
forma un ovillo la nostalgia
si la nostalgia desovillo
se irá ovillando la esperanza
siempre es el mismo hilo".

[Publicado por: Soto]

Apreciado Juan Cruz y amigos bloqueros:

Buenas poesias las que brindais Maririu y tersat,de José Hierro y Mario Benedetti,bueno,Maririu,al estar en su hogar,ya,va estando en su onda de siempre,la onda buena.
Ahí va otra de Rabindranaz Tagore:
BARCOS DE PAPEL
Todos los dias echo mis barquitos de papel,uno trás otro,
corriente abajo.Llevan pintado con grandes letras negras
mi nombre y el nombre de mi pueblo.Si en la playa des-
conocida adonde lleguen alguién los encuentra sabrá quién
soy yo.....Mis barquitos van cargados con flores de siuli
del jardín de mi casa,y estoy seguro que estos capullos
cojidos al alba llegarán con bién a tierra por la noche.

Echo mis barquitos de papel en la corriente,y cuando
levanto los ojos al cielo,veo las nubes, que vagan, llenas de
viento sus velas blancas....Yo no sé qué amigo mio del
cielo las echa del aire abajo para que corran con mis barcos....
Anocheciendo,escondo mi cara entre mis manos y sueño
que mis barcos de papel bogan y bogan más lejos cada vez
bajo las estrellas de la medianoche.Las hadas del sueño
los rijen,cargados con sus cestos de ensueños...

Rabindranaz Tagore

Saludos cordiales
Pepe Cerdeira

[Publicado por: Marina Filgueira García.]

Hola a todossssss? Que vivan los periodistas esclavos de casi todos nosotros, ellos trabajan de noche, mientras que
nuestro cuerpo descansa y el alma camina y vuela hacia la montaña más alta libre de la agonía de este mundo cruel de bombas, de gerras,de terrorismo
de ETA...De genero...Toda
clase de violencia es cruel.
Yo no sé si hablar de esto será veneficiosoo para nosotros
o no,quizas,silos ignoráramos...
creo que lo que pretenden es hacerse notár,cómo que sepamos que estan ahí,esto es lo que
percibo personalmente, no sé si estoy equivocada o no. Espero que alguien me conteste
gracias. y gracias por lo de nuestra Marina. Un saludo a todos.

[Publicado por: maririu]

no solo están ahí sino que nos j... cuando no nos matan y podemos no nombrarlos pero no tenemos que ignorarlos, Marina.
Lo que quieren no es que les notemos, lo que quieren es matarnos, para ellos no hay más libertad que la suya, más patria que la suya, nosotros no existimos o no tenemos que existir.
No tenemos que olvidarlos pero podemos demostrarles que no nos amedrentan.

[Publicado por: Venecia]

Ya lo he dicho antes y lo digo ahora:
Nadie puede devolver el oido a un sordo que ha perdido el alma . Los fanatismos no tienen ni corazón ni ojos .
Aunque escriba poco no dejo de lerles día a día.
Disfruto muchísimo con las poesías que aquí dejan y agradezco sinceramente el gustito del ratito que con ellas nos regalan .
Me ha costado decidirme pero al final he elegido una de Cernuda que aquí escribo:

Nunca sabremos, nunca,
Por qué razón un día
Esas luces temblaron levemente;
Fue una llorosa espuma,
Una brisa más grande, nada acaso.
Sólo las olas saben.

Por eso hoy muestran desdeñosas
Su color de miradas,
Su color ignorante todavía, aunque un recuerdo
Les cante algo, algo levemente

Fue un pájaro quizá asesinado;
Nadie sabe.Por nadie
O por alguien quizá triste en las piedras ,
En los muros del cielo.

Mas de ello hoy nada se sabe
Sólo un temblor de luces levemente,
Un color de miradas en las olas o en la brisa;
También , acaso, un miedo.
Todo , es verdad, inseguro.

Mis afectuosos saludos.

[Publicado por: tersat]

Otra.
-A algunos les gusta la poesía-
A algunos
es decir, no a todos.
Ni siquiera a los más, sino a los menos.
Sin contar las escuelas, donde es obligatorio,
y a los mismos poetas,
serán dos de cada mil personas.
Les gusta,
como también les gusta la sopa de fideos,
como les gustan los cumplidos y el color azul,
como les gusta la vieja bufanda,
como les gusta salirse con la suya,
como les gusta acariciar al perro.
La poesía, pero qué es la poesía.
Más de un insegura respuesta se ha dado a esta pregunta.
Y yo no sé, y sigo sin saber, y a esto me aferro
como a un oportuno pasamanos.
Wislawa Szymborska.

[Publicado por: maririu]

"poesía eres tú"
¿de dónde me viene? no sé quizás Bécquer

[Publicado por: Soto]

Apreciable Juan Cruz y amigos bloqueros:

Doña Maririu,la he saludado varias veces los ultimos dias y ni caso...dices "poesia eres tu" quizás de Becquer.

A ver si me acuerdo ,era el piropo ,(basado en Becquer),conque obsequiaba a las mozas en los tiempos ha

"Me preguntas ,que es poesia,
mientras clavas tu pupila
en mi pupila
!Poesia eres tu!

Otra poesia de Becquer:

Dices que tienes corazon
porque sientes sus latidos
ese no es corazon ,!chiquilla!
eso es una máquina que al compás
que se mueve hace ruido

Adolfo Becquer

Saludos cordiales
Pepe Cerdeira

[Publicado por: Marina Filgueira García.]

Hola Tersat,para ti con cariño, en mi humilde opinión, poesía son tus ojos,
poesía es tu mirada,
tus pupilas son juguetes
que hacen vibrar el alma.

Pero un poema es mucho más...

Poesía es cómo un rezo,
es sentir,más cerca la istancia
es hablar con Dios en silencio,
poesía es desnudar el alma.

Entretanto sueño feliz,
la primera sonrisa del alba,
para buscar la ternura de un
beso que lejos está de mi.

[Publicado por: Soto]

Apreciable Juan Cruz y amigos bloqueros:

Doña Marina,!que exibición!,!que forma de explicar que es la poesia!
Esta mujer se le habla de poesia y deja de comer.
Saludos cordiales
Pepe Cerdeira

[Publicado por: alena collar]

Me he perdido mucha belleza en los comentarios de hoy por entrar tan tarde. A veces la salud dice que es mejor cerrar los ojos y descansar, eso me ha pasado hoy a mí...
Pero ahora me alegro de haber entrado un rato; cuánta bella poesía, carape...me la llevo en los ojos para dormir.
"Si he perdido la vida, la fe todo lo que fue mío y resultó ser nada, me queda la palabra".
(cito de memoria, es de Blas de Otero si no estoy equivocada, y no viene hoy mal tampoco).

[Publicado por: maririu]

don Pepe Cerdeira, amigo Soto, claro que le hago caso, faltaría más... buenos días y Ud (tú) dijo que me sentaba bien volver a casa, que había vuelto la buena y como soy así me pregunté que si lo había hecho mal las pocas veces que tuve acceso a internet. Esta mañana brilla el sol y pienso que buena era opuesto a "mala" y no a hacerlo mal. Además tienes que perdonarme pero los catalanes (lo soy por los 4 costados) no somos tan cariñosos como los gallegos, creo, pero no sé si se puede generalizar
¿que se ha hecho de Ortegal?
Gracias por Gustavo Adolfo Bécquer y ahora voy a leer el post de hoy. Salud