Uno llega a las seis de la mañana a México DF cargado de maletas con tres prioridades: estrenar hoy este blog, alquilar un apartamento y salir cuanto antes de este limbo entre embajador y emigrante ilegal de un nuevo corresponsal. Pronto la realidad se impone: el taxista se pierde en la oscuridad de las calles de la capital y una vez en la habitación descubres que te trajiste 15 libros y ni un solo pijama.
Horas más tarde cuando sales a buscar el piso de tus sueños de tu nueva vida la realidad insiste: México no es país para calvos. El sol es inclemente aun a finales de septiembre. El móvil conecta más o menos cuando quiere, las citas para ver los apartamentos se producen en algún momento entre la hora fijada y la siguiente y llamar a un taxi es una operación de riesgo calculado. La seguridad de la vivienda prima sobre cualquier otra ventaja.
Cada mañana los periódicos llevan al desayuno un relato de sangre. Más de una docena de muertos aquí y allá, ayer en Ciudad Juárez y Monterrey, hoy en Acapulco y Veracruz. La barbarie, la crueldad y la banalidad machista de la narcoviolencia seguida por su secuela de complicidades policiales, judiciales y políticas.
La prensa informa también de que, según el Sistema Nacional de Seguridad Pública, un policía local de Tamaulipas, uno de los Estados más azotados por la violencia, gana solo 300 dólares al mes mientras que sus colegas de otros Estados a los que aún no ha llegado el horror cobran hasta cinco veces más, y de que el Chapo Guzmán, el jefe del cartel de Sinaloa y el narcotraficante más buscado, fue padre de gemelas el pasado agosto. La madre, Emma Coronel, una reina de la belleza hace unos años, dió a luz en un hospital de Los Ángeles. No hubo complicaciones ni médicas ni diplomáticas, concluía la nota narcosocial.