¡Viva el deporte!

No cabe duda la capacidad que tiene el deporte como generador de emociones. Ahora bien, buena parte de este poder proviene de nuestra historia personal, las filiaciones, las banderas o los colores que en un determinado momento abrazamos para no olvidarlos jamás. Ligados emocionalmente a un determinado deportista o equipo, es normal que se te muevan las entrañas cuando juega, disfrutes en el éxito o sufras en los tropiezos. Ahora bien, existen momentos, situaciones, partidos, en los que esta capacidad de ponerte los pelos de punta trasciende las camisetas, los deportistas o los equipos que consideras propios. Y dejan de importar los escudos, los recuerdos infantiles, las historias transmitidas de generación en generación. Partiendo casi de cero, sin necesidad de un bagaje anterior, ese poder hipnótico del deporte te atrapa y se apodera de ti, te mantiene pegado al televisor y te zarandea emocionalmente.

Me ocurrió el domingo pasado, cuando buscando algo para pegarme una siesta que mi cuerpo pedía a gritos, me dí de bruces con la final de la Copa Davis. Croacia dominaba a Argentina por 2-1 y en el cuarto partido Cilic aventajaba a un agotado Del Potro por dos sets a cero. Vamos, que todo apuntaba a que los compatriotas de Ginobili se iban a quedar otra vez a las puertas de un trofeo que perseguían con ahínco desde hace muchos años. Como Del Potro cuenta con mi eterna devoción, di descanso al mando a distancia hasta asegurar que aquello no tenía vuelta de hoja. En estas, Delpo empezó a dar señales de vida. Entre punto y punto abría la boca como un pez sacado de la pecera, pero cuando la pelota estaba en juego, a la menor ocasión lanzaba unos misiles que empezaron a hacer mella en la moral de Cilic. La gesta parecía imposible (Del Potro no había remontado dos sets en contra en TODA su carrera) pero esa increíble capacidad para jugar en modo agonía que vimos, por ejemplo, en la semifinal de los Juegos de Rio ante Nadal, merecía seguir enchufado. Ganó el tercer set y los 4.000 argentinos presentes ¡en Zagreb! despertaron de su abatimiento y se pusieron a empujar a su ídolo.

Del Potro ganó el cuarto set administrando como un maestro sus energías, parando el partido cuando le faltaba el aliento, rascando segundos donde se pudiese, corriendo sólo a las bolas a las que podía llegar. A cada punto conseguido boqueaba y cargaba pilas directamente de un público que cada vez estaba más entregado. Y llegó el quinto, la heroica, los dos jugadores agotados después de cuatro horas, las aficiones rugiendo en cada acierto y cada error, la electricidad traspasando la pantalla. Del Potro debía ceder en algún momento, no era posible que aguantase tanto, las piernas de Cilic parecían menos castigadas.... Pero aguantó, otra vez, y su enternecedora resistencia tuvo un final feliz.

Cuando Del Potro en la entrevista en la que no podía ni tenerse en pie, dio las gracias entre lágrimas a aquellos que no le dejaron retirarse, el nudo que tenía en mi garganta era de los de categoría.

Argentina primero empató, y con el subidón de Delpo, llegó Delbo y remató la faena, logrando lo que unas horas antes parecía imposible. A veces, no siempre, existe cierta justicia que hace que los que la siguen durante años, la puedan conseguir. El equipo argentino, a pesar de muchas enormes decepciones, no ha cejado en su empeño de pelear por su sueño, y por fin, cuando el camino era más empinado (ganó todas su eliminatorias como visitante) alcanzó la cima.

El caso es que ni yéndome ni viniéndome, no siendo ni argentino ni croata, el espectáculo, la emoción, la lucha, el agotamiento, los rostros de tensión, la pasión de todos, terminaron contagiándome, arrastrándome y agitándome como si estuviese emocionalmente involucrado.  Cuando esto ocurre, no puedes decir otra cosa que ¡Viva el deporte!.

 

Confianza extrema

Hace un par de semanas, Stephen Curry falló los diez triples que lanzó en un partido ante los Lakers y por primera vez en casi dos años, se marchó al vestuario sin hacer ni una sola vez chofffff desde más allá de los 7 metros. Tres días después, en el siguiente encuentro, batió el record de triples dejándolo en 13. Rendido al talento de su jugador, Steve Kerr, entrenador de los Warriors, dijo esto: “La autoconfianza de Curry solo la he visto en Michael Jordan”. Y yo me pregunto si Kerr ha seguido la carrera de Sergio Llull, porque de hacerlo, igual le metería junto a estos dos monstruos.

Vale, vale, no os calentéis ni gritéis, herejiiiia. No estoy diciendo que Llull esté a la altura del probablemente mejor jugador de la historia del baloncesto o de un hombre que está cambiando la forma de jugar a este deporte. Eso probablemente no lo piensen ni en su familia, que supongo que le querrán con locura. Les separan muchas cosas, por supuesto, pero les une una: la extrema confianza que tienen en ellos mismos. Porque Sergio no es Curry, ni Jordan, pero a veces su actitud en la cancha resulta muy parecida. Sobre todo cuando la cosa se pone calentita. Pide el balón, se lo queda casi en propiedad, se la termina jugando y en un buen número de ocasiones, la mete por lo civil o por lo militar, de una forma ortodoxa o rozando lo imposible.

Dejemos las comparaciones y centrémonos en Sergio Llull, el probablemente mejor jugador europeo en la actualidad. Un hombre al que aparte de sus piernas, dinamita pura, le ha catapultado hasta la élite una seguridad en sus capacidades que podríamos considerar hasta pasmosa. Llull se siente capaz de todo, y esto no es cosa de ahora o de hace dos o tres años. No, Sergio vino de serie así, y seguramente hay una jugada que en su momento provocó mucha controversia y visto desde ahora, fue toda una premonición. Me refiero a aquel día en Polonia, cuando una España todavía dubitativa necesitaba enderezar el rumbo cuanto antes. Era el primer partido de la segunda fase y teníamos enfrente a Turquía. El partido llegó vivo al final y todo se decidió en un saque de banda español después de un tiempo muerto. Cualquiera hubiese apostado que serían las manos de Pau Gasol o Juan Carlos Navarro las depositarias del futuro español. Pero la pelota le llegó a Llull, que debutaba ese verano en la selección, y ni corto ni perezoso se fue como un poseso hacia la canasta.

Es probable que hubiese falta, pero el caso es que falló y España perdió. Y por primera vez en muchos años, un jugador de la cuasiperfecta selección de baloncesto (Mar Gasol) hizo una crítica pública diciendo que no era de recibo que se la hubiese jugado un recién llegado. No se sabía si el reproche iba contra Llull, contra Scariolo o simplemente era un comentario desde el cabreo de la derrota. Afortunadamente, después de aquello España ya no volvió a caer y por primera vez en su historia logró el oro europeo.

Aquello que vimos en Polonia lo hemos vuelto a ver cientos de veces. Y cada vez con un acierto mayor, hasta el punto de que su registro de jugadas llamémoslas milagrosas resulta impresionante. Pero son milagrosas para nosotros, no para Llull, que cada vez que se levanta, esté en la posición que esté, sea un buen tiro o una mandarina, a cuatro metros o a 20, da la sensación que la tira convencido de ser capaz de meterla. Sólo de esta forma se entiende tal cantidad de canastas para la historia.

Dicen que el juego es una cuestión de confianza. Sin duda, pero la confianza debe tener un nexo, una buena relación con la realidad. Porque si no, se convierte en temeridad. Nada hay más peligroso para un equipo que un jugador cuya confianza saque unas cuantas cabezas a su talento o porcentajes. Porque esto quizás le haga meterse en berenjenales para los que no está preparado, o para los que hay otros en mejor disposición. En el caso de Llull, la sintonía es perfecta. Todo lo que intenta hacer, incluso lo más descabellado o complejo, es factible de terminar con el balón besando las mallas, seguramente porque en su cabeza es capaz de visualizarlo.

Pero es que además, ahora ya no solo está para el milagro, sino para mantener más que nunca a su equipo. El hueco dejado por Sergio Rodríguez no era fácil de cubrir, pues no se trataba sólo de números, sino que su influencia iba mucho más allá. El asunto pedía un paso al frente, y el primero que lo ha dado ha sido Llull. Su figura se ha engrandecido, su autoridad en la cancha ha dado un salto cualitativo y ya nadie duda que la jerarquía del Madrid comienza por su persona.

Seguro que él lo sabe, y no le inquietará ni lo más mínimo. Al fin y al cabo, siempre se ha visto capaz de todo.

Cuando casi todo es excepcional

En la carrera para atraer una atención cada vez más dispersa ante la infinidad de invitaciones a todo tipo de elementos de ocio que están a nuestro alcance, se nos está yendo la mano con los adjetivos. Pones la tele y escuchas con machacona repetición lo asombroso, increíble e inolvidable que es lo que estás viendo o te van a poner. Lo mismo pasa con otros medios, y no te digo nada en el universo de la red. Te vas a cualquier página y los titulares son a cada cual más rimbombantes. Un control básico de pelota de un futbolero famoso en mitad de un entrenamiento puede ser anunciado como el no va más. Una asistencia del Chacho o de Ricky, un pase de espaldas de Lebron o un buen juego de pies de Marc o Pau puede ser tratada como si no hubiese habido algo parecido antes. Un ejemplo de ayer mismo. Titular: Ricky la lía en Minnesota ¡asistencia de locos hacia atrás!. Y en el primer párrafo avisa que todo el pabellón se levantó de sus asientos y hubo hasta desmayos (esto último de los desmayos es cosecha mía). Luego ves la jugada y hombre, la asistencia está muy bien, pero lejos de algo de locos o de poner en pie a 10 mil personas.

Dentro de esta corriente, capítulo especial merece la absurda, incontrolada e insoportable servidumbre a los héroes futbolísticos, que son alabados diariamente hasta la nausea, muchas veces desde los propios clubes, que creen a ciegas que su permanencia en la institución depende del numero de halagos que reciba. La palma en este apartado se la lleva, como no, el duo Messi-Ronaldo, que no sólo compiten deportivamente, sino que están provocando también otra lucha, la que llevan a cabo unos cuantos medios de comunicación y que trata de ver quien logra alegrar el oído o la vista al susodicho, su entorno y su afición con el mayor halago, que por otro lado, puede venir por alguna genialidad o por algo que en lenguaje vulgar denominamos una auténtica chorrada.

Y claro, llega un momento que resulta agotadora la saturación de adjetivos grandilocuentes, que terminan por perder su sentido inicial y dejan de resultar atrayentes por pura repetición. A veces, en los recorrido por los medios, me da la sensación de estar en Atenas, dando un vuelta por los alrededores de la Acrópolis y siendo asaltado cada diez metros por un camarero que me invita a pasar a su restaurante prometiéndome una experiencia culinaria única. Cualquiera que haya ido a Atenas sabe que las posibilidades de que sea cierto son realmente escasas.

Hace unos cuantos años y hablando de la paulatina bajada de audiencias televisivas de la liga de baloncesto, un experto en medios me contaba que el futuro iba hacia la televisión acontecimiento. Es decir, que cualquier partido o programa que no fuese y vendiese como tal lo iba a tener crudo. Bajo esta teoría, que con el tiempo se ha mostrado acertada, un partido de los muchos de los que se compone la temporada regular y cuya transcendencia suele ser mínima porque casi todo tiene remedio, iba a ser rechazado por el público.

La Champions de fútbol, por ejemplo, ha optado claramente por el modelo de acontecimiento. Una fase previa de seis partidos y a eliminarse. Así cada partido adquiere excepcionalidad, pues son muy pocos, y simplicidad en el formato, pues basta conectar dos neuronas para hacerlo entendible. 

El problema viene cuando queremos colocar la etiqueta de acontecimiento a todo. La generación de contenidos es bestial, lo que eleva la competencia hasta el infinito. En el intento publicitario de dotarles de espectacularidad y singularidad, estamos terminando por confundir lo normal de lo excepcional, lo que pasa un vez al año con lo que ocurre todos los días. Tengo mis dudas de la efectividad de esta forma de publicidad, pues los adjetivos, cuando son demasiado utilizados, terminan perdiendo parte de su significado. Igual finalmente ocurre algo parecido como en el cuento de Pedro y el lobo. Tantas veces se nos ofrece la octava maravilla que terminamos por convertirnos en escépticos y damos la espalda a tanto vendedor desaforado. E igual, el día que viene el lobo, ese momento que está a la altura de calificaciones fuera de serie, nosotros pasamos de largo.

Murray y Ronaldo

El tenis tiene un nuevo numero uno mundial y esto es todo una noticia, pues por momentos parecía que el reinado de Djokovic iba a ser eterno. El mérito del talentoso jugador escocés es descomunal, sobre todo por haber sido capaz de porfiar durante años con una realidad nada favorable. Porque Murray no es que se haya encontrado con una mala bestia delante, sino que en la totalidad de su carrera ha tenido que lidiar con tres monstruos, un trio legendario como el que forman Federer, Nadal y Djokovic. Si coincidir con un mito ya te reduce el espacio de lucimiento, ¡qué es lo que te deja el hacerlo con tres!.

Ahí radica la mayor virtud del elegante Andy. La lista de deportistas que acabaron fritos y desquiciados durante reinados tiránicos de un determinado deportista (Induráin, Jordan u otros dominadores) es numerosa, y hay que reconocer que en algún momento se pensó que Murray pasaría a formar parte de esos ilustres segundones, pero finalmente no ha sido así. Además no estamos hablando de una conjunción astral que en un momento dado te haga ganar, por ejemplo, un grand slam. No, para ser numero uno no basta con ganar un torneo, por mucha enjundia que tenga. Un numero uno obliga a mucho mas, a una trayectoria, una constancia en el éxito que dista mucho de poder ser casual. Además, la ultima y definitiva barrera destruida es nada más y nada menos que la de Djokovic, que hasta hace nada parecía inaccesible por los números alcanzados.

Leí hace tiempo que lo que diferenciaba a tenistas como Federer, Rafa o Djokovic del resto no iba más allá de unos cuantos puntos. Esos que deciden tramas, sets y partidos, los que se juegan con la cabeza más que con la raqueta. No suelen ser muchos, pero suficientes para establecer la diferencia entre los buenos (que son muchos) y los grandes (que son bien pocos). Pasar de un grupo a otro suele costar un mundo. Le ocurrió a Djokovic, que vivió enredado, frustrado y rompiendo raquetas durante la primera parte de su carrera, hasta que hizo click y se convirtió en un depredador. Es posible que Murray esté un proceso parecido de cambio que le lleve a otro nivel, el de aquellos que marcan épocas. Si ha tenido paciencia para soportar la tiranía de otros, veremos si cuenta con la ambición para alargar la suya.

La casualidad ha querido que el mismo día que Murray estrenaba su flamante liderazgo mundial, Cristiano Ronaldo era oficialmente renovado por el Real Madrid hasta el 2021. Cualquiera que sea habitual de este blog conoce que Ronaldo no es santo de mi devoción. Me parece más atleta que futbolista, los desmanes de su incontrolable ego me resultan estomagantes y por mucho que proclame lo contrario, su comportamiento en el campo me da a entender que sus objetivos personales están por encima de los del equipo. Dicho esto y ante sus registros, no puedo menos que descubrirme, pues estamos ante un goleador insaciable, un competidor feroz. Pero quizás lo que me resulte más entrañable de Ronaldo es su resistencia a doblegarse ante el reinado de Messi. Y tiene mucho mérito, pues lo de Messi está siendo cosa seria.

Por eso entiendo el empeño de cierta parte del madridismo encabezada por su presidente y seguido por su entorno mediático más afín, en recordarle casi diariamente a Cristiano lo bueno y guapetón que es. Nada menos que el mejor jugador del mundo. Sospecho que igual no se lo creen ni ellos, pero hacen bien en insistir en la táctica. Sabiendo que buena parte de su motivación radica en su creencia de estar a la altura del argentino (o por encima) hay que dejar que su obsesión le siga empujando a luchar contra lo que haya que luchar, edad incluida. Porque si algún día llegase a descubrir que Messi se encuentra en otro inalcanzable nivel, este Sansón moderno perdería su melena.