Otl Aicher y el paisaje del tiempo

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

El diseñador gráfico alemán Otl Aicher (1922-1991) fue uno de los fundadores de la escuela de Ulm. Diseñó logotipos e imágenes corporativas para Lufthansa o Braun y la señalética de los Juegos Olímpicos de Munich. También escribió numerosos libros –como El mundo como proyecto (Gustavo Gili)- en los que, a partir de sus dudas, fue perfilando una “filosofía del hacer”  y dibujando un retrato del tiempo en que le tocó vivir.

Los siguientes fragmentos provienen del volumen Analógico y digital (traducido al castellano por Yves Zimmermann). El libro recoge una serie de artículos reunidos a lo largo de más de una década en los que Aicher advierte que anteponer lo abstracto a lo concreto crea una falsa jerarquía que resulta fatal para la cultura.

El jardín de un político

Antes de convertirse en el primer presidente de Estados Unidos, George Washington diseñó, plantó y cultivó un jardín. Sembrado junto a la antigua granja de su padre en Mount Vernon (Virginia), –que él convirtió en la mansión palladiana de madera de 21 dormitorios que es hoy-, la finca fue, durante casi todo el siglo XVIII, una plantación junto al río Potomac.

De la misma manera que Washington supervisó todos los detalles de la ampliación de su casa, el jardín también fue ideado por el considerado en Estados Unidos “padre del país”. A partir del parque que rodeaba la mansión, el político comenzó a construir un micro-mundo. Hasta el punto de que la casa hoy combina la herencia de la grandiosidad barroca francesa del jardín que rodeaba la granja original con una renovación naturalista. Esta última apunta hacia cierto despertar del jardín inglés, más aparentemente cercano a la naturaleza real y menos ornamentado. Con una huerta productiva de la que comía la familia y los esclavos, la abolición tardaría en llegar -Martha Washington dijo que la verdura era lo mejor de vivir en el campo-, otro huerto aromático, campos sembrados de flores, campos de frutales y parterres decorativos, este es un jardín útil y contemplativo a la vez.

Dieter Rams y el diseño a favor de la gente

 

Dieter Rams fue durante 25 años el alma de la empresa Braun. Logró hacer productos que escaparon el concepto de temporada y pasaron a definir la cara de muchas cocinas y cuartos de baño. Dejó también un referente ineludible en el diseño con el que empresas de hoy, como Apple, tienen una deuda. En 2008 recogió sus ideas en diez principios, un decálogo que sirve para hablar de algo más que de diseño.  

El buen diseño es innovador: Es difícil agotar las posibilidades de innovación en el diseño. La tecnología permite innovar constantemente.

El buen diseño es útil: El objetivo principal de un producto es su utilidad. Secundariamente se pueden atender razones psicológicas y estéticas.

La enseñanza de un jardín zen

 

Los jardines secos, de piedras rastrilladas en lugar de vegetación o con apenas vegetación, y capaces de evocar un paisaje lunar son lo que reconocemos como jardines zen. Son espacios para la meditación en los que la grava parece congelar el momento en que la piedra cae al agua y, por lo tanto, consigue una imagen inusitada. Tan imposible como el trabajo de un jardinero exquisito que, rastrillo en mano, trabaja descalzo para evitar dejar huellas. Con tanto cuidado que su labor se intuye sin hacer ruido. El jardín de meditación para los monjes alcanzó el kitsch cuando se empezaron a comercializar jardines zen en miniatura para los salones de los occidentales pudientes con supuestas ínfulas culturales, que eran, en realidad, la misma apuesta de siempre por la cultura del consumo para alcanzar la felicidad.

Entre los jardines zen de Kioto, Ryoan-ji es el más famoso. Tiene apenas 23x10 metros y data del siglo X. En él son legendarias sus 15 grandes rocas, en ocasiones rodeadas de musgo, de las que, se ponga uno donde se ponga, solo se pueden ver 14. El 15 se asocia, en el budismo, a la perfección de nuestro 10. Por eso en ese jardín, es complicado alcanzarla. No hay que mirar solo con los ojos para alcanzar la iluminación. Sin embargo, y también en Kyoto, en el templo de Tofuku-ji, un jardín, arraigado en el siglo XIII y ampliado en el XX agranda la lección del famoso templo.

Kahn y el arquitecto que no copia

En 1953 Louis Kahn debatía sobre algunos de los temas que han perseguido tanto a la formación de los arquitectos como a la idea que, durante muchos años, la mayoría de estos han tenido de sí mismos. A la posibilidad, o la manera de copiar se une la distinción entre las aspiraciones de los diversos profesionales, la importancia de la idea sobre la forma o el fracaso de la formación. Hoy que las aportaciones más creativas se han convertido en casi un sinónimo de arrogancia y falta de miras resulta relevante conocer lo que Kahn entendía por un artista.

Sobre la responsabilidad del arquitecto se llamó el artículo -aparecido en la revista Perspecta: The Yale Architecture Journal de 1953- de donde proviene el siguiente extracto. El escrito era, en realidad, la transcripción de un debate académico celebrado en Yale. La traducción proviene del volumen Louis I. Kahn, escritos, conferencias y entrevistas compilado por Alessandra Latour y traducido por Jorge Sainz (El Croquis Editorial).

Un jardín ¿milagroso?

A medio camino entre  Disneylandia y el paraíso soñado por Jef Koons –el autor del puppy florido frente al Guggenheim de Bilbao-, las pirámides, mariposas, arcos, molinos, barcos y hasta Ferraris cubiertos de flores del Miracle Garden de Dubai representan la cara opuesta a Ariant (el último jardín incluido en este blog).

A pesar de que sólo parece hablar de exceso, el mayor jardín floral del mundo es, sobre todo, una demostración de poder como lo fueron en su momento los grandes jardines palaciegos.

Milton Glaser y la toallita humeante

“Hace varios años, cuando volaba de Las Vegas a Dallas, una azafata entró en el pasillo del avión con una bandeja humeante de toallitas calientes. A medida que se aproximaba, me percaté de que el vapor procedía de un cuenco situado junto a las toallas. “¿Qué es eso?” le pregunté a la azafata (que era, luego averigüé, una antigua profesora de guardería y ya abuela).

-“Hielo seco y agua”, me respondió.

-“¿Es para hacer la cosa más espectacular?”, le pregunté.

-“Sí”, contestó.

Una lección de paciencia y respeto

FOTO cortesía de la editorial Phaidon perteneciente al libro The Gardner's Garden

Cerca de Pollença, al norte de la isla de Mallorca, Ariant es una finca de cuatro hectáreas, un frondoso jardín y una lección de paisajismo que demuestra cómo crear un paraíso verde con poco agua. El vergel contrasta con el monte rocoso de la sierra de Tramontana donde crece. Su autora, la botánica alemana Heidi Gildemeister, dedicó décadas de su vida a experimentar con el aguante de las plantas. Se instaló en Ariant con su marido en los años setenta y comenzó con lo que tenía a mano: roca desnuda, suelos de escaso sustrato y espino.

Mientras, su esposo Enrique se dedicó a criar ovejas y a plantar árboles autóctonos como los cipreses, las encinas o los olivos. La mayor contribución de Gildemeister consistió en saber observar y en saber esperar para, estación tras estación, y año tras año, dejar que fueran las plantas las que le indicaran dónde y cómo crecían mejor sin otro riego que el de la lluvia. Así, este es un jardín armónico que no fue diseñado sobre un plano sino plantado palmo a palmo. Su autora hizo crecer las plantas, los arbustos y las flores sin pesticidas y, entre ellos, dibujó senderos sinuosos que rodean las piedras o trepan por el monte. Además de plantar y recuperar la vegetación de la sierra, Gildemeister se convirtió en una experta en poda. Al contrario que el arte topiario –que convierte a los setos en material escultórico para construir con ellos escudos o animales de boj- la botánica alemana dejaba que fueran las propias plantas las que le indicaran por dónde debía cortar y por dónde iban a crecer.

¿Qué es hoy lo auténtico?

FOTO: Jordi Socías / El País

El director del Museo del diseño de Londres, Deyan Sudjic opina que hoy lo auténtico es una combinación de sinceridad y autoridad.

Para William Morris lo fueron las formas menos drásticas de restauración. “En lugar de hacer que los edificios nuevos parezcan viejos menoscabando así la importancia de lo auténticamente antiguo”. Es decir, Morris atacó la confusión entre restauración y cirugía plástica y dijo sí a la curación y no a la falsificación. Utilizó una lógica que, partiendo de tratar de pertenecer a la época en que se construye materialmente, invita a no querer parecer nuevo si eres viejo ni viejo si eres nuevo.

En la voz Auténtico que abre su recomendable diccionario biográfico B de Bauhaus (Turner 2015), Sudjic le da vueltas a lo auténtico. Y apunta algunas de las ideas en torno lo que puede ser hoy. La económica ofrece una de las claves: “Lo auténtico nos hace sentir seguros sobre el precio”.