Antropólogo en prácticas. Música. Capítulo 1

La sección Antropólogo en Prácticas cuenta hoy con la colaboración de la cantante hispano-saharaui Suilma Aali, que nos comenta diferentes aspectos de la música en el Sahara Occidental.

 

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Suilma Aali canta en acústico el tema Dejar volar mi mente.

 

La libertad y la lluvia

                                                                                                                      Ilustración de Roberto Maján

Esta entrada ha sido escrita por Mohamed Salem Abdelfatah, Ebnu, miembro del grupo de escritores la Gerenación de la Amistad Saharaui.

La lluvia casi siempre cae lejos, quizá es su manera de hacer que siempre estemos en movimiento. Su escasez nos despierta, nos incita a emprender la marcha, o a salir en busca de lo desconocido; nos obliga a mantener la vida. Llueve lejos, siempre lejos, como si alimentara una ilusión, nuestra esperanza. Ella juega y se esconde, ella es libre y se divierte. Le  seguimos el rastro, las huellas que deja una nube peregrina, señales que sólo el corazón de un nómada percibe, interpreta: como la arena al abrigo de un pequeño arbusto, o la orientación de la entrada de un hormiguero, como una imperceptible fragancia o la fuerza del batir de unas alas de mariposa.

Antropólogo en prácticas. Geografía saharaui

Willy Veleta, nuestro antropólogo en prácticas más aplicado, investiga en esta nueva entrega la geografía saharaui. ¿Habremos aclarado sus dudas? Su segundo trabajo de campo se titula Geografía.

        

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Mi Himalaya

                                                                                      El teatro de las dunas. Fotografía de Santiago Barrio

Esta entrada ha sido escrita por Zahra Hasnaui, miembro del grupo de escritores la Generación de la Amistad Saharaui.

Ya estamos, la abuela ha ganado otra vez. Mar cero, desierto uno. Decidir el destino de la excursión semanal era todo un acontecimiento en mi familia. Tras una cruenta campaña de chantaje emocional contra los mayores, los niños solíamos salirnos con la nuestra. Sin embargo, una palabra de la abuela podría estropear el esfuerzo invertido durante días: Lluvia. Últimamente, nuestro trozo del Sáhara parecía estar bendecido por los dioses meteorológicos. Sospechoso, las malas artes de la abuela, seguro. Como en una pesadillesca Fuentovejuna, el resto del enemigo votaba a una por el desierto, desoyendo nuestras súplicas. Era el momento de aceptar la temida rendición.

Rabia, más rabia e indignación. Una sola palabra, no era justo. Me pasé el trayecto rumiando cómo sobreponerme a la derrota. El día había empezado mal, muy mal, pero no todo estaba perdido. Si la abuela se había apuntado el tanto, con mis hermanos podría llegar a la victoria, o por lo menos al empate. Siempre se habían burlado de mí por esperarles abajo en las dunas, y como castigo a mi cobardía me obligaban a recibirles con una reverencia. Mi decisión convirtió la frustración mañanera en impaciente alegría. No veía el momento de llegar al oasis. Después de lo que se me antojaron horas, bajé del coche corriendo la primera hacia las dunas. Pronto llegarían ellos, recalcando cada sílaba les anuncié mi escalada hacia la igualdad.

 

Antropólogo en Prácticas. La ceremonia del té

¡Inauguramos nueva sección en el blog! Willy Veleta, nuestro intrépido reportero, se adentrará en la cultura saharaui con su inagotable curiosidad. Será nuestro Antropólogo, eso sí, en Prácticas. Una sección de vídeos en la que además contaremos con distintos invitados para comentar aspectos relacionados con las costumbres y forma de vida de los saharauis. El primer Trabajo de Campo es la ceremonia del té. Os invitamos a verlo y disfrutarlo.

                     

 

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La anhelada lluvia

                                                                                                             

                                                                                                                              Ilustración de Roberto Maján

Aquella noche cuando todos dormían llovió en el campamento. En silencio se formó el agua y se arrastró desde las colinas. En su viaje se llevó todo lo que encontró a su paso: arena, piedras, huesos de animales, sacos de basura abandonados en las venas de los caminos. Botellas de plástico que pululaban como fantasmas. Emergían y flotaban en medio de aquella carrera de barrizal. Y las cabras, ovejas y dromedarios prisioneros en sus corrales de alambre oxidado, balaban por sus vidas. Los lanzó el caudal hacia su garganta en la oscuridad de la noche. Lo mismo hizo con garrafas de agua y aceite, vasijas, baúles, sandalias, planchas de zinc y sacos de harina. Algunas jaimas que bien sembradas estaban en la árida tierra colisionaron y la riada las extirpó con furia y sin detenerse. Partió de cuajo el mercado y descuartizó todo tipo de mercancías: latas de comida, tomates, melones, paquetes de caramelos, galletas, arroz, montañas de sacos de carbón apiladas y todo tipo de ropa, una húmeda confusión de melhfas, daraás, de pantalones, bragas y camisas. Las casas de adobe levantadas con tanto sacrificio, las derritió como una golosina en el paladar de un niño.

E … Dov’è il Sahara?

                                                                                                                              

                                                                                                                      Fotografía de Santiago Barrio

Agradecemos a nuestra lectora Giulia Maltese, la traducción al italiano del poema que da título al blog. Y...¿dónde queda el Sahara? E … Dov’è il Sahara?

E … Dov’è il Sahara?

A un palmo da casa tua, quando ne vedi il profilo disegnato in una mappa. A due ore in aereo dalla Spagna. A un salto energico dall’isola canaria più allungata. A un bacio dalle acque atlantiche.

Nei tuoi occhi, quando si perdono nei ricordi, vedo il Sahara. Nella tua lingua, che è la mia lingua. Nelle parole di una lingua che i Saharawi amano, come amavano Lope de Vega, Tirso de Molina, Calderón de la Barca.

È a 38 anni dalla fine della sua storia coloniale. A 100 anni di storia cancellata. Dimenticata. A pochi passi dalla gente senza memoria.

È a migliaia e migliaia di storie di uomini e donne che atterrarono in quelle terre infuocate. È  lontano dall’essere l’ennesima provincia spagnola, come lo è stato, credimi, in un’altra Spagna.

Nel tuo cuore sento il battito del Sahara. Occidentale, lo chiamano. Western Sahara. Marocco non si chiama. No. È molto lontano dal vicino che anela quanto non gli appartiene. A anni luce di distanza. Parliamo lingue diverse. E io non capisco niente.