De Holcomb a Kuíbishev

Hoy he amanecido en Kuíbishev, la ciudad rusa, en el pequeño despacho de un burócrata. Un día antes estuve absorto frente a las nubes rotas y las llanuras de Kansas, de camino a Holcomb. De un sitio a otro, conociendo gente, encharcándose en líos que no te conciernen en absoluto, viendo cómo tragas saliva cuando constatas el dolor de un niño ante la muerte de su padre, luego atacado de risa con las aventuras de un disparatado escritor en un minúsculo pueblo uruguayo. Así son las cosas. Vas pasando las páginas de un libro, y te trasladas de asunto, de país, de emociones, de amigos y enemigos. Resulta que Juan Cruz me sugirió que no dejara el blog los fines de semana. Copia citas de libros, dijo. Le voy a hacer caso. Voy a llenar de píldoras estas entregas durante los fines de semana. Manténgalas alejadas de los niños. Y disfruten de estas ráfagas como las disfruté yo cuando las atravesaba.

Ante la Córdoba que va sobreviviendo a las guerras civiles y que ha perdido ya el esplendor que había alcanzado con los omeya: “Sus huellas se han borrado, sus vestigios han desaparecido y no se sabe dónde están. La ruina lo ha trastocado todo. La prosperidad se ha mudado en estéril desierto, la sociedad, en soledad espantosa; la belleza, en dispersos escombros; la tranquilidad, en encrucijadas aterradoras” (Ibn Hazm) (Citado en Córdoba de los Omeyas, de Antonio Muñoz Molina)

“No hay crueldad sin conciencia, sin una especie de aplicada conciencia. La conciencia es la que otorga al ejercicio de todo acto de vida su color de sangre, su matiz cruel, pues se sobrentiende que la vida es siempre la muerte de alguien”. (El teatro y su doble, de Antonin Artaud)

“Ha perdido el buen camino en el bosque oscuro del mundo. Pero ¿hubo buen camino alguna vez? ¿No sería el estar vivo el error en sí?”. (Terrorista, de John Updike)

“No estoy en contra de ello porque sea repugnante. Estoy en contra porque eso significa enamorarte. La única obsesión que todo el mundo desea: ‘amor’. ¿La gente cree que al enamorarse se completa? ¿La unión platónica de las almas? Yo no lo creo así. Creo que estás completo antes de empezar. Y el amor te fractura. Estás completo, y luego estás partido”. (El animal moribundo, de Philip Roth)

Comments

[Publicado por: Venecia]

Está bonito esto de las pildoritas, pero ¿por qué no dejarlas al alcance de los niños?.
Las hay de todos los colores y son taan atractivas.
Las colecciono en cajitas..desparramadas a quí y allá como maripositas que en cualquier ocasión pueden alegrarme la vista y el corazón.
En estos momentos en los que el agua quiere tomar forma de lágrima ,pero el oido no la acompaña ,porque no,porque está visionando la cosa más bella que escuchar se pudiera... en estos momentos acudo a mis cajitas.. Aquí le mando algunas:
"Muerto de insomnio, despreciando el cansancio, salía a veces del primer bullicio del mercado en la madrugada, tomaba un omnibus y me iba a la casa de Frieda entre las dunas , solitaria , casi rozada por el agua. Siempre me desprendía de un sueño profético o era empujado por él." (Esto escribía Juan carlos Onetti en "Dejemos hablar al Viento").
Qué extraño motivo nos lleva a realizar apartados de tal o cual parrafo?..Ni idea. Será que se siente cierta cercanía con lo expresado!.

"..Sólo un muerto puede saber cuanto ocurrió, incluso cuando él no estaba presente.
Ese es el talento de Billy Wilder, recordarnos una de nuestras más arraigadas e inconscientes creencias: que la gente,cuando se muere , alcanza un grado de conocimiento que ningún ser viviente posee. Y a partir de ahi, te tragas todo lo que viene."
Ahí es nada... quien escribía esto era mi archiadmirada Maruja Torres en su " Mientras Vivimos".
Cierto día esta cita me sacó de un apuro.Ahora no lo cuento. Estoy en otro aún más duro.

Esta es larga, pero es de color oro:
" A mis ojos Jeanlouis era la imagen de lo que son en demasía ciertas élites de las jovenes generaciones en esta Europa no purificada, pero corrompida por los sufrimientos, no exaltada, sino humillada por la encontrada libertad; una juventud en venta....También nosotros cuando fuimos jovenes , habiamos sido vendidos. En esta Europa el destino de los jovene es ser vendidos por hambre o por miedo. Es necesario que la juventud se prepare, o se acostumbre, a hacer su papel en la vida, en el Estado. Un día u otro, si todo va bien, los jovenes serán vendidos por las calles por algo muchisimo peor que el hambre o el miedo."

Aparece en "La piel"de Curzio Malaparte aquel que decía que se hubiese puesto de seudónimo Bonaparte si otro no se le hubiese anticipado.
Por hoy me gustaría acabar con una poesía de Pedro Salinas (creo.. porque ya ni me acuerdo).

No.
Tengo que vivirlo dentro,
me lo tengo que soñar.
Quitar el color, el número,
el aliento todo fuego,
con que me quemó al decírmelo.
Convertir todo en acaso,
en azar puro, soñandolo.
Y así, cuando se desdiga
de lo que entonces medijo,
no me morderá el dolor
de haber perdido una dicha
que yo tuve entre mis brazos,
igual que tiene un cuerpo.
Creeré que fue soñado.
Que aquello, tan de verdad,
no tuvo cuerpo, ni nombre.
Que pierdo
una sombra, un sueño más.

¡Es tan bella esta poesía que
definitivamente el agua que quería tomar forma , en lágrima se convirtió.
Disculpen si hoy no me paro a corregir.