Un breve paréntesis

Mis frecuentes ausencias en los últimos días han sido inevitables y siento no haber aportado nada nuevo a los que hayan visitado el blog: mil disculpas. A ratos resulta demasiado complicado encontrar el hueco y la calma necesarios para escribir una nueva entrada. Suele ocurrir a final de temporada. Por aquello de querer dejar las cosas cerradas. Y también porque van pesando las jornadas, y se tiene ya un poco de pereza y, sobre todo, se ha perdido ya el sentido que alimenta estas iniciativas. Ya lo recuperaré. Para eso vienen bien las vacaciones. Vuelvo el 4 de agosto, y lo haré con una propuesta veraniega. El año pasado hice los reportajillos sobre Bolivia. Esta vez tiraré por otro camino. Nos vemos y que descansen y lo pasen bien y se realicen como seres humanos. Hasta pronto.

La vida secreta de lo cutre

Con sólo cruzar los escaparates e irse a la habitación del fondo, ¡qué curioso!, las cosas cambian extraordinariamente. El brillo se marchita, las cosas transpiran (y huelen mal). Hay desorden, hay dolor, hay también detrás una historia, un pasado. No se nace por ciencia infusa para catapultarse en el éxito. Y de todo eso habla La familia Savages, de Tamara Jenkins, que empieza con un viejo caprichoso que se encierra en el baño para aplicarse en el uso de sus heces y escribir con éstas sobre los azulejos un mensaje transparente: ¡capullo!   

“La muerte es la madre de la belleza”

Esas palabras forman parte de un poema de Wallace Stevens. Del poema favorito de la madre de la narradora de Fun Home. Una familia tragicómica (Mondadori, traducción de Rocío de la Maya), de Alison Bechdel, una novela gráfica aparecida hace unos meses y de la que se dice, en la contraportada, que ha sido seleccionada por The New York Times “como uno de los 100 mejores libros del año” (el 2006). Cuenta la historia de una peculiar familia estadounidense y cubre unos cuantos años que van de finales de los sesenta a principios de los setenta. El núcleo central es la muerte del padre, pero de lo que se está hablando en realidad es de la complicación de vivir ocultando los propios deseos, disimulándolos, mandándolos al cuarto trastero donde se guardan las cosas que de verdad nos importan.

La dura vida

A Bill Brandt no le gustó mucho que la revista Picture Post utilizara sus imágenes de los niños en los barrios obreros de Londres para llamar la atención sobre sus malas condiciones de vida. No es que aquello le quitara particularmente el sueño, simplemente entendía que lo que él quería contar era otra cosa. Cuando fotografiaba a aquellos muchachos que salían a jugar a las calles, y que en las calles correteaban y reían y que en las calles encontraban las cuatro cosas necesarias para inventar una historia, lo que quería atrapar era la fuerza de la vida, las puras ganas de esos chicos de pasarlo bien. El telón de fondo era sombrío, pero los chavales y las chavalas habían aprendido a divertirse.