La lógica perversa de un criminal en un 2013 del futuro

 

Una investigación filosófica, de Philip Kerr (Anagrama, 1996)

-“¿Cómo va su caso, capitán?

-Creo que bien, Conde, creo que bien- y casi sonrió el veterano Jorrín-. Apareció un testigo que a lo mejor puede identificar a uno de los que mató al muchacho.

-Usted ve, maestro, siempre hay una luz ¿no?

-Sí, siempre, pero eso no resuelve el problema… Te imaginas que al fin agarramos a los asesinos y resultan que tienen menos de 18 años y ya son eso, asesinos. Éste es el verdadero problema, ya no es sólo un niño muerto a golpes, sino que también hay otros tres que van a parar a la cárcel por unos cuantos años y ya nunca serán las personas que debieron ser. Mataron."  (Los subrayados son de la que esto escribe)

Esta conversación pesimista y desesperanzada sobre el crimen y sus consecuencias la mantienen los policías cubanos Mario Conde y Jorrín en Pasado Perfecto, la primera novela de la serie de Mario Conde de Leonardo Padura.

Y no me pregunten por qué, quizás por esas extrañas trampas que a veces nos juega la memoria, tirando de las cerezas, me vino a la memoria la novela que nos ocupa: Una investigación filosófica de Philip Kerr (1992, publicada por primera vez en España por Anagrama en 1996).

Jim Thompson, implacablemente sombrío

A lo largo de los últimos años, la serie negra de RBA ha ido rescatando la obra de uno de los autores más originales y salvajes de la literatura estadounidense: Jim Thompson. En total, ha publicado ya 10 novelas, algunas muy poco conocidas para el lector en español, como Aquí y ahora, sobre la que Juan Carlos Galindo escribió en este blog hace casi un año, o la reciente El exterminio  (Traducción de Antonio Padilla)Thompson fue además un extraordinario guionista y ahora que vamos a entrar en un periodo de intenso recuerdo de la I Guerra Mundial, con la conmemoración del centenario de su estallido el próximo verano, no está de más reivindicar su faceta como guionista: escribió de Senderos de gloria, un demoledor filme antibelicista de Stanley Kubrick, que estuvo prohibido en España durante décadas. Sus libros han sido llevados al cine en numerosas ocasiones, desde Sam Peckimpah con La huida (la censura franquista también se ocupó de suprimir la escena final para evitar que ningún crimen quedase sin castigo) hasta Los timadores, de Stephen Frears, con una espectacular Annette Bening. Aunque su mejor adaptación es seguramente la versión de 1280 almas que realizó Bertrand Tavernier bajo el título de Coup de torchon. Tavernier llevó la historia al Senegal colonial francés sin que perdiese un ápice de su fuerza y original.

Los mejores libros negros de 2013

Ilustración de Fernando Vicente

En Elemental queremos cerrar 2013, nuestro primer año, con un homenaje por todo lo alto al género que nos apasiona. Por eso los autores habituales del blog y algunos invitados de honor han elegido su libro del año y explican por qué. Además de los locos que siempre andamos por aquí, tenemos el lujo de contar con la opinión de los escritores Alexis Ravelo (Ganador de Getafe Negro este año) y Carlos Zanón, el periodista y crítico Antonio Lozano y la misteriosa bloguera y letraherida encargada del blog Leer sin prisa.

La lista no es convencional. Cada uno ha elegido lo que le apetecía. Que nadie busque un canon del género. Eso sí, las defensas son apasionantes. Lean y disfruten.

CONCURSO: Les invito a que nos cuenten cuál es su novela negra del año. Entre todos los que escriban sorteamos dos packs de libros. Más información.

Concurso: llévense un regalo de Reyes negro y criminal

Celebramos el cierre del primer año de existencia de este blog con lo que más nos gusta: un concurso para regalar libros.

Un grupo de locos de esto acompañados de varios invitados de honor hemos elegido ya nuestros libros preferidos de 2013. Ahora les toca a ustedes.

En esta ocasión va a ser todavía más fácil que cuando hacemos preguntas sobre autores y libros. Simplemente, escriban qué libro les ha parecido el mejor y por qué dentro del género en este año a [email protected] . Sólo serán válidos los correos que lleguen a esta dirección, no quienes intenten participar a través de los comentarios de éste u otros post.

Gracias, lean y disfruten.

'La paz de los sepulcros', una profecía delirante y real sobre México

Jorge Volpi en Madrid. FOTO: LUIS SEVILLANO

Hay retratos de pesadilla que se fijan en una realidad, la distorsionan, la llenan de sarcasmo y surrealismo y años después se encuentran con que su profecía delirante se parece demasiado a la realidad. Es lo que ocurre con La paz de los sepulcros, la obra de Jorge Volpi (México D.F., 1968) que ahora ha reeditado en España Alrevés. Es una obra despiadada sobre un México atemporal, con una democracia aparentemente impoluta, sumido en la corrupción, con una noche desenfrenada y violenta, llena de seres, políticos o periodistas, millonarios o estrellas de la tele, sin ningún escrúpulo.

Hablamos con el autor sobre una obra que ha dejado a este lector y bloguero a cuadros, sin saber dónde mirar al terminar, intranquilo y perturbado por su extrañeza, realismo e interés casi macabro.

Vuelve Rebus, vuelve el último policía de una especie en extinción

        Ken Stott como Rebus en la adaptación televisiva de las novelas

Cuando Ian Rankin (Fife, Escocia, 1960) decidió jubilar a John Rebus sólo estaba siendo lógico. El personaje envejecía en cada novela y le llegaba la hora. El homenaje que su creador rinde a este policía escocés en La música del adiós (RBA, traducción de Francisco Martín Arribas) cerraba de manera ejemplar una serie esencial dentro de la novela negra contemporánea. Con lo que no contaba el propio Rankin es con la cabezonería y persistencia de su personaje, que se niega a irse.

Ahora Rebus ha vuelto. En Sobre su tumba (RBA, traducción de Efrén del Valle) aparece más gordo, más viejo, más cansado, más solo, si cabe; también igual de perspicaz, igual de radical, igual de auténtico y, sobre todo, más determinado que nunca a llegar a la verdad. Es el último de su especie y lo sabe. También lo saben sus enemigos, tan necesarios para Rebus, y sus pocos amigos. Y Malcom Fox, el detective de asuntos internos creado por Rankin para salirse del universo Rebus y que ahora se cruza con él. Nadie se libra de John. Maldito, cuánto te necesitamos.

Un paseo por el Reikiavik de Indridason

   Fachada del Teatro Nacional de Islandia, escenario de 'Pasaje de las sombras'

Arnaldur Indridason es un personaje peculiar. Reconocido en toda Islandia como un icono más allá de la literatura, imagen pública muy presente en las fachadas y marquesinas dee Reikiavik, líder absoluto de ventas en un país de lectores ávidos y adictos, se ha convertido en el rey de la novela negra en un país sin apenas crímenes. De hecho, hace unos días la policía islandesa mató a su primera víctima, un pobre hombre con problemas mentales que disparó a unos agentes tras escapar de un psiquiátrico. Todavía están pidiendo perdón. 

En este contexto, Reikiavik, ciudad magnífica y acogedora, está muy lejos de ser un lugar oscuro y fascinante como Los Ángeles de Harry Bosch o el Edimburgo de nuestro adorado John Rebus. Eso sí, tiene rincones reconocibles para los fans de Indridason. Peculiares, pero los tiene. Les ofrezco un recorrido en primera persona con imágenes e impresiones recogidas cuando estuve allí entrevistando al autor de La mujer verde o La voz (sus libros en España han sido publicados por RBA).

'Por el mal camino': un doloroso y bello viaje al interior de Australia

                                                                    FOTO: Detalle de la portada del libro.

Hay un debate absurdo y en el que no quiero entrar sobre si el género negro es o no un lugar idóneo para escribir buenas novelas, para hacer buena literatura. Como si el triunfo de la ficción criminal y los que, como decía Jo Nesbo cuando hablé con él, “se han subido al éxito de la novela negra con libros malos” fueran los únicos que existen. Como si James Ellroy, James M. Cain o Benjamin Black, por citar sólo tres ejemplos muy dispares, hubieran nacido ayer o escribieran novelas rosas. En fin. Con Por el mal camino Chris Womersley (Es Pop, traducción de Óscar Palmer) demuestra varias cosas: que el debate de la calidad es ridículo;  que el género tiene unos límites muy difusos y que no hay rincón del planeta donde no se cultive.

Womersley (1968, Melbourne) elabora en esta primera novela una historia de perdedores abocados a un final triste y solitario; un viaje por el interior desolado de una Australia desconocida; una reflexión sobre lo fácil que es que la vida se tuerza. Y lo hace con pulso, estilo y sobriedad.

'Luther el origen': la precuela perfecta en forma de novela negra

 

Neil Cross (Bristol, 1969) es el creador de uno de los mejores personajes policiales de la historia de la televisión. Luther, interpretado de manera sublime por Idris Elba, es un policía obsesivo hasta límites insospechados, bueno, capaz de casi cualquier cosa para que el mal pague por sus actos o al menos para que los inocentes tengan alguien que luche por ellos. Viendo la magnífica serie, ignorante de mí, dije en Twitter que Luther era un personaje por el que el 90% de los escritores del género negro darían un brazo. Me llega entonces un mensaje de Óscar Palmer, excepcional traductor y alma de Es Pop ediciones, y me dice que Cross ha escrito la novela, que es buena, que hace justicia al personaje. Y aquí estamos.

Luther. El origen (Es Pop, traducción de Óscar Palmer) es una demostración de la capacidad de Cross para crear un personaje único y ponerlo al límite, para apabullar al lector con un ritmo incansable, para llevar a la novela lo que ya había triunfado en la televisión. Un libro para amantes de la serie y para aquellos que no la hayan visto, una exploración del infierno que vive un personaje único.