Marta Toledo, la hija mayor del doctor José Toledo, cantó ayer en La Almudena, antes de la incineración del cuerpo de su padre, el poema Campo de amor, de Blas de Otero; nos pasaron a todos los amigos la hoja del poema. Fue un momento especial: la voz de la hija, la guitarra desnuda, el recuerdo múltiple de Pepe recorriendo los rostros de los que estábamos allí, trasplantados de la memoria de la arena de El Médano, su lugar más amado en el mundo, al sitio de una despedida. Como si la pesadilla estuviera ensombreciendo la claridad de una vida, y Marta cantando: "Si me muero, que me mueran antes/ de abriros el balcón de par en par./ Un niño, acaso un niño, está mirándome el pecho de cristal". Luego Guillermo, Willy, el actor, el hijo menor de Pepe, leyó un poema de éste, Con minúscula y sin acentos. Toledo amó la poesía, recitaba a Miguel Hernández, a Antonio Machado, y leía al Unamuno de Fuerteventura; también recitaba en inglés, recitaba a Shakespeare, decía frases que nunca he olvidado: Be good, be whatever you want to be as long as you don´t hurt anybody... No hirió a nadie, salvó, y le hirió la vida. Decía en ese poema, escrito en la navidad de 2004: "menuda mayúscula la vida/ fuerte acentuación la enfermedad/ pienso y lloro sobre el libro de la vida.../ pero no cejo/ resisto/ aquí estoy/ aquí vamos..." Fue un momento muy especial, muy íntimo, una herida más, la muerte de un amigo, su despedida. Pasó por mi mente muchas veces, pasa hoy también, pasa siempre, la imagen noble de mi amiga Isabel, que tal día como hoy murió hace un año. Como si el cinturón de la vida se estuviera rompiendo por donde más ha querido uno, hoy cae sobre mi recuerdo esa otra pérdida. Por la noche, ayer, Ana Lorite, me trajo a mi sitio de trabajo el libro que ha hecho con los textos de su compañero Pepe Comas, nuestro compañero en El País, fallecido también hace un año, y que tuvo el arrojo de ir contando paso a paso, para sus amigos, la implacable violencia del mal que finalmente le venció. Con humor asturiano, como si la vida pudiera más siempre. Puede más siempre gracias a ese campo de amor que dejan atrás los que se despiden antes. Dirán ustedes: menuda racha. Así es, dispara la vida. Hace sol. "Un niño, acaso un niño, está mirándome/ el pecho de cristal". Menuda mayúscula la vida.
Hay 35 Comentarios
Tenemos algo en común,Juan. También por mi mente pasa siempre Isabel. Siempre. Y me alegra saber que cuando estoy triste,callada,recordándola,puede haber alguien sintiendo igualmente su pérdida.
Publicado por: mcb | 30/03/2009 1:08:31
Bellas canciones y poemas pero también el remedio de la imagen que ayuda a tranquilizar la herida...
http://www.youtube.com/watch?v=F0x67VqSLUw&feature=related
Publicado por: suspiro | 29/03/2009 20:32:03
Muy emotivo, bonitos poemas. Ánimo y Un abrazo colectivo.
Publicado por: Nacho | 29/03/2009 18:29:06
Entre otras muchas cosas maravillosas, su amigo les ha dejado a sus hijos amigos.
Amigos de padres que pasan a los hijos, les ha dejado un tesoro Sr Cruz.
Publicado por: Yo | 29/03/2009 3:48:54
usa! que ´bello ( Iñigo, belísimo)
Publicado por: Ana | 29/03/2009 1:00:09
Para Juan Cruz, amigo de mi padre.
Juan, has sido para José Toledo el viento. El viento del norte que calma el sur.
Nunca le intranquilizaron tus ausencias porque sabía que siempre volvías para azotar el mar frente a Roja.
De niño, casi dormido en el garaje de mi abuelo, el zumbido del noreste anunciaba esa mañana el choque en la piel de la arena negra. Eran días con los pies descalzos y el cuerpo cansado y reseco, no conocíamos el asfalto, y los lagartos y las aulagas se frenaban todavía en los muros de jable, frente a la casa de los viejos. Éramos la avanzadilla, los primeros frente al viento. Delante, el mundo, La Jaquita, El cabezo, Pelada, y a la izquierda, arriba, el Teide.
Juan, uno de esos días, en esa casa, escuché por primera vez tu voz, estabas junto a mi padre, hablando.
Y hasta hoy, te ha esperado seguro de que volverías refrescando desde el norte, con tu palabra, su piel y su alma.
Y nosotros, sus hijos y Teresa, lo hemos visto y lo sabemos.
Gracias Juan.
Publicado por: Iñigo TM | 29/03/2009 0:34:27
César Vallejo, un poeta considerado de habla hispana, grande como los templos sumergidos en el sonido , eso decía ( en oras palabras Neruda)
Nació en Marzo, murió en Abril.
"la vida, no es más que una hembra proteica... (") es un festín pagano y hay que amarla hasta la muerte, polvo.. y al principio del poema dice: ( Pagana, se titula.. la vida)
Ir muriendo y cantando. Y bautizar la sombra, con sangre babilónica, de noble gladiador
( César Vallejo, murió en Abril, cosas...)
qué bella es la vida ... sin ella no se entiende la muerte, no está separada, está en ella.
15 de abril de 1938.. , m murió ese día. m
Publicado por: Ana | 29/03/2009 0:31:14
Lo mismo digo, Isolda. Nos vemos.
http://www.youtube.com/watch?v=mXcQGsoDkDk
Publicado por: Blogácrata | 28/03/2009 23:51:31
Gracias por este ratito, Blogácrata: muy buena la música.
Publicado por: Isolda | 28/03/2009 23:33:18
pero qué solos se quedan los muertos.
porque´ porque, por qué diría eso Bécquer. una ve z le´´i, que Béquer hacia una Historia de los Templos ( algo así como .. sa nieve esos bueyes que le hicieron recorrer las catedrales de los pueblos) y tuvo que estudiar toda la historia de Toledo ( ciudad españaola) dicen que sus ensañociones eran tan maduras que hacen leyenda
muy bello, .. qué solos se quedan losmuertos.
belísimo
La voz del silencio es l leyenda que dedicó Béquer a Toledo
la voz del silencio
qué bello cantar( dijo un escritor escocés en otras palabras tan ligeras que rompían la costa al querer, las palabras son sonidos para los vivos, el silencio no es mudo... me fascina ese autor)
pues, muy bello
mi paso era lento.. y otra vez la voz del pasado turbaba el silencio... visitaba Toledo como remanso de mi lucha diaria ( sea ciudad o sea hombre) y sucedieron tantas cosas , sigue diciendo Bécquer, buscaba inútilmente la boca de esa voz enmi espalda, sonó el Angelus y me retiré a la posada...
qué bello. m
La voz del silencio
qué solos se quedan los meurtos,m
Publicado por: Ana | 28/03/2009 23:30:15
Eso de la última ha sido un fallo, siempre será la penúltima. Después de ésta, ya no más, que ecima nos quitan una hora de sueño.
http://www.youtube.com/watch?v=4218R-gBmts
Publicado por: Isolda | 28/03/2009 23:25:47
Hasta otro día, Isolda
http://www.youtube.com/watch?v=4yA6vy5knbk&feature=related
Publicado por: Blogácrata | 28/03/2009 23:22:55
La última para el Maestro Cruz.
http://www.youtube.com/watch?v=i2wmKcBm4Ik&translated=1
Publicado por: Isolda | 28/03/2009 23:12:43
http://www.youtube.com/watch?v=-SxdsoKK9B0&feature=PlayList&p=A1700109392FE9EB&playnext=1&playnext_from=PL&index=2
Publicado por: Blogácrata | 28/03/2009 22:54:15
http://www.youtube.com/watch?v=VHapMnqSeR8
Publicado por: Isolda | 28/03/2009 22:43:28
Blogácrata: ¡Hoy estás que te sales! Claro que todos han ayudado mucho con poemas y canciones.Por mí, puedes seguir un ratito más.
Publicado por: Isolda | 28/03/2009 22:25:02
"Nuestros oidos están abiertos esperando una voz cada vez que se apaga una luz...una voz que nos descubra de manera palpable la inexplicable perfección de nuestra pequeñez ."
Venecia
. . .
http://www.youtube.com/watch?v=vZ61su9H5RU
(Lyrics:
Come over to the window, my little darling,
Id like to try to read you palm
I used to think I was some kind of gypsy boy
Before I let you take me home.
Now so long marianne, its time that we began
To laugh and cry and cry and laugh about it all again
Well, you know that I love to live with you,
But you make me forget so very much
I forget to pray for the angel
And then the angels forget to pray for us.
So long marianne, its time that we began
To laugh and cry and cry and laugh about it all again
We met when we were almost young
Deep in the green lilac park
You held on to me like I was a crucifix
As we went kneeling through the dark.
Oh, so long marianne, its time that we began
To laugh and cry and cry and laugh about it all again
Your letters say that you are beside me now
Then why do I feel alone?
Im standing on a ledge and your fine spider web
Is fastening my ankle to a stone.
Now so long marianne, its time that we began
To laugh and cry and cry and laugh about it all again
For now I need your hidden love
I'm cold as a new razor blade
You left when I told you I was curious
I never said that I was brave.
Oh, so long marianne, its time that we began
To laugh and cry and cry and laugh about it all again
O you are really such a pretty one
I see youve gone and changed your name again
And just when I climbed this whole mountainside
To wash my eyelids in the rain.
Oh so long marianne, its time that we began
To laugh and cry and cry and laugh about it all again)
Publicado por: Blogácrata | 28/03/2009 22:15:40
Marzo es un mes triste también para mí, no os lo había contado.
Ahora estamos a punto de cortar por una hora y contribuir a mejorar el mundo, ojalá sirva de algo.
Voy a ver si tomo fotos en la calle. Me gustan las fotos de noche. No sé qué luna hay.
Os jejo me marcho volando, volveré luego,
Un beso :-)
Publicado por: suspiro | 28/03/2009 20:22:54
¡Bellísima entrada la de hoy D. Juan!
He bajado la vista un tanto afectada por los últimos argumentos que le he leido .
Un silencio repentino y estático pero muy cargado de intensas vibraciones se sienta a mi lado al momento de escribir esto.
No sé decir , me cuesta "expresar" sin mis "versitos", y al intentar despojarme de ellos , las palabras se me atoran y apenas si puedo balbucir :
" Los que estamos aquí , estamos vivos .Es por algo ¿ verdad? " ...
¡ Nos gustaría entender tanto por qué! .¿ Si?
Nuestros oidos están abiertos esperando una voz cada vez que se apaga una luz...una voz que nos descubra de manera palpable la inexplicable perfección de nuestra pequeñez .
Yo sólo soy una persona y no quiero hablarle de religión porque parece que esa palabra suena mucho,mucho a "manipulación ",pero sí de algo muy grande que dentro de nosotros nos grita que Existe , que Es.
Sólo siendo humano de corta visión se puede argumentar que las incomprensibles maravillas del cosmos se han "surgido" solas . Todo, toda la VIDA, la perfección de cada uno de los órganos de un cuerpo , la excelencia de los vegetales y los microorganismos, la pureza de las leyes del universo y su funcionamiento , y hasta la ternura de una hormiguita con su carga a cuestas, nos dicen que eso el azar no pudo haberlo hecho , que hay un " Gran Ingeniero Poeta" detrás .
LLamele Dios , llamele Inteligencia infinitamente suprema o Madre Naturaleza , ese "algo" es el que nos ayuda a "comprender" y a aceptar que tan ilogicamente se nos vaya lo que amamos y a entender que nada causa más paz ante la pérdida que refugiarse en el Amor de los que quedamos acá .
Muchas veces , al ver cosas que escapan a nuestra comprensión nos cuestionamos si de verdad no será que todo surgió por generación espontánea porque no es posible que un Gran Ingeniero que nos pone ante los ojos tanta maravilla y tanto hecho extraordinario , se nos envie también tanto dolor , tanta enfermedad y sufrimiento.
El dolor a veces ciega .
No es real concebir un Gran-Ingeniero que propicie el sufrimiento. Otras fuerzas y un desacuerdo entre sus juicios y los nuestros posiblemente que sean las causas de esa oscuridad que nos empuja a negarlo.
Cuando ocurre algo indeseado o malo,siempre culpamos a la Vida o a El ,pero si pensamos un poco, facilmente veremos que el sufrimiento y el sinsabor no es causa de su voluntad sino de nuestra libertad y de las violaciones que cometemos con las Leyes que su Gran Inteligencia nos concedió.
Muchas enfermedades no vienen de su mano sino que son consecuencia ( y así ha sido a lo largo de toda la Historia de la humanidad ) de nuestro desafío.
Consecuencias.
El dolor , el sufrimiento y la tragedia humana sólo son tropiezos de nosotros mismos que no respetamos la perfección de lo que se nos entregó .
Disculpen si me fuí .
PD. Maririu , ese poema de PREVERT me trajo recuerdos de una vida que se fue. Me encantan los libros usados y antiguos y mucho más si fueron muy acariciados.
Un día paseando por un mercadillo de Arcachon me dí de bruces con un "poche" de PAROLES , está amarillo como las hojas de todos los otoños caidos y fue editado por Gallimard en 1949.
El libro, hoy, no tendría más interés que el de su antiguedad y el de tener reservados sus derechos de reproducción y traducción pour tous les pays , y compris l'U.R.S.S., si no fuera porque poema a poema un ser anónimo dejó grabado en sus costados , palabras , sentimientos e impresiones que al calor de su lectura le fueron surgiendo.
En L'ACCENT GRAVE se lee "Où est ma vie ennui?"
Ni idea de lo que pensaría en el momento en el que dejó escrita esa frase , pero hoy , yo , 59 años después yo lo leo casi con fervor religioso e imagino .
Publicado por: Venecia | 28/03/2009 20:09:36
Adriandorado, gracias por tu solidaridad con nosotros: maravillosa canción.
Publicado por: Isolda | 28/03/2009 18:09:13
Quizás los duelos sean los llamados silenciosos con que el alma clama, desde el vacio de la ausencia, en el campo del amor.
Solidariamente nos regalo este "calling you" en la maravillosa voz de Holly Cole
http://www.youtube.com/watch?v=BpuE_0MafLI
Publicado por: adriandorado | 28/03/2009 17:26:14
Me moriré en París con aguacero
un día del cuel tengo ya el recuerdo
me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves como es hoy de otoño.
Del gran César Vallejo.
Siempre habrá alguien para recitarnos un poema, seguro.
Publicado por: Isolda | 28/03/2009 16:42:07
Amigos blogeros,
En primer lugar quiero saludar a mis dos hijos mayores, Álvaro y Alonso, los cuales han descubierto este blog y estoy seguro que a partir de ahora formarán parte de los asidos visitantes al mismo.
Para ayudar a expulsar el implacable mes de marzo de 2.009 me atrevo a citar aquí una poesía de un amigo de mi hijo Alonso, Ángel García Oviedo, un militar que transita en la certidumbre de la reserva activa.
"DOLIENTE"
Ni Leviatán dado a los horrores
fue tan severo con aquel hombre
como lo fue la piedra chiflada
que doblegó el abdomende de una encina.
Pirueta de asombro erizado
que revive bocas de orégano:
Tiempo de tigres en la hamaca
cuando parecía que éramos inmortales.
Cautivo en cemento plañidero
el cerebro menguado parpadea
y la vela que alumbra herejía
escribe un misterio bizantino.
Donde cose el estaño a la linfa
se espesa el folgor de la noche:
La dama que vomita me conmueve
y lo místico invoca catedrales.
Ladea el hocico un hechizero
si escupe su técnica perpleja:
Pompa de la cataplasma idiota
Gran señor del barato sinapismo.
Ángel García Oviedo
GUARISMO 54
Editorial Andrómeda
Lo dicho, Abril está a la vuelta de la esquina.
Salud, hoy desde Madrid donde me encuentro de visita familiar.
PD.- Ni voy a ver hoy la selección española de futbol al Bernabeu (la veré por la tele) ni mañana acudiré a la manifestación contra el arborto.
Publicado por: Gónce | 28/03/2009 16:37:49
EL VIAJE DEFINITIVO
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas las tardes el cielo será azul y plácido,
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del domingo cerrado,
del coche de las cinco, de las siestas del baño,
en el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu de hoy errará, nostáljico...
Y yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.
JUAN RAMON JIMENEZ
http://www.youtube.com/watch?v=AqichV7TgtY&feature=related
Publicado por: Blogácrata | 28/03/2009 16:23:35
Maestro Cruz
Animo a todos y vivamos la vida que nos quede con ganas é ilusión y pensemos en los maravillosos libros que nos quedan por leer y en los maravillosos momentos de felicidad que nos están esperando a la vuelta de la esquina.La negra sombra cuando llegue la aceptaremos ó no pero tampoco hace falta estar nombrándola demasiado que se puede animar demasiado.
Que mi pie te despierte,sombra a sombra
he bajado hasta el fondo de la patria.
Hoja a hoja, hasta dar con la raíz
amarga de mi patria.
Que mi fe te levante, sima a sima
he salido a la luz de la esperanza.
hombro a hombro, hasta ver un pueblo en pie
de paz, izando un alba
Que mi voz brille libre, letra a letra
restregué contra el aire las palabras.
Ah las palabras.Alguien
heló los labios-bajo el sol-de España
Blas de Otero, con la inmensa mayoría.ed.Losada
PD.Gracias siempre a Adsuar y un cariñoso recuerdo a elala_cran por defender lo que cree justo con convención y firmeza, besos amor y al señor que no entendió ayer algunos de los comentarios de algún bloquero pedirle paciencia y atención pues aquí se intenta entender, comprender y admitir con buen talante todas las opiniones que se vierten con educación en el entendido que no somos una secta y cada uno opina y dice lo que quiere y la mayoría lo razona é incluso se lo explica a los demás demostrando generosidad y bonhomía.¿Ferran que tal,espero que estés muy bien?
Saludos Paco
Publicado por: francisco gomez | 28/03/2009 16:15:51