Publica hoy EL PAÍS una hermosa antología de los versos de José Hierro, y ese, Tierra sin nosotros, es el título de uno de sus libros. Hierro era un poeta terrenal, testimonial, enamorado de la tierra, optimista melancólico, apasionado por la tierra, cultivador del vino, cocinero, amante del vino y de los aguardientes, dibujante del café y de la vida, retratista; un tipo que hasta el último suspiro quiso a la vida como si la estuviera abrazando. Me da una gran alegría que el periódico haya hecho esta colección, y que en ella esté Hierro, con su cabeza afeitada y roja, su tez morena, su manera de andar. Todo lo que era Hierro por fuera lo era también por dentro. Y era, sobre todo, un poeta del hombre en la tierra. Ayer me decía una buena amiga: ¿Por qué escribes tanto de Tenerife en el blog? Porque es mi tierra, la tierra es el olor de la memoria, es la memoria misma. Es curioso: cuando vuelvo a la tierra me vuelven no sólo los recuerdos de la tierra sino la memoria entera. A medida que pasan los años, además, la tierra nos habla más, como si en ella habitara un eco que avivan nuestros pasos. Pues Hierro es mi ejemplo, un poeta de la tierra, en la tierra, con la tierra, de la tierra. Terrenal que no terráqueo, caluroso o invernal, un poeta.
Hay 53 Comentarios
Qué auténtico coñazo los que dan palos de ciego en este blog. Es un rollo.
"GET A LIFE"
Publicado por: Nacho | 27/03/2009 0:17:14
¿Y la explosión de tu ego sólo sabe arremeter por la vía personal?
Tú sabes muy bien que hay mucha letra ya escrita sobre eso, porque hay tentativas conocidas, y yo representé esa otra parte de asumir el lenguaje, que por otra parte es la que hace que nos dé igual dónde nació Hierro, de Tenerife dijeron, no, de Madrid pero Cántabro, ¿por qué es así, qué sucede con su lenguaje? Como estoy cansada de muchos atropellos, pues no la voy a seguir.
Un buen consejo que no es de narcisa: hay que ser un poco estoico para sacar los proyectos creativos adelante, y si a la segunda crítica saltas y encima de manera personal, pues no gasto ni más tinta, ni más palabras.
Las justas porque me da la gana.
Publicado por: Parece broma | 26/03/2009 16:57:18
¡Qué fácil que es parapetarse acusando y juzgando todo el tiempo al otro! ¿Ahora también de machista? Pues te recuerdo que quien, en su primer comentario dirigido a mí cuestionó mi personalidad, lo cual ya en sí mismo es una falta de respeto y un agravio calificándola de cambiante y que eso te mosqueba, fuiste tu. ¿Pero quién te crees que eres para juzgarme con esa liviandad y ligereza? Dado lo cual recibiste una buena dosis del fuego que origina tu propia moneda. No fuí yo quien dió comienzo al agravio en el terreno personal y he dado pruebas de ser mucho más explicativo y amplio que tú. En ningún momento planteaste, teóricamente, ningún pensamiento ni te desmontaste del sarcasmo así que no me vengas con el debate de ideas.¡Qué pena hubiera sido enriquecedor!
Pero por otro lado meterse con la creación de otro sin exponer la propia me parece, cuando menos, una posición corbarde y escondedora.
El que abrió el juego de cómo creaba fui yo transparentando todos los pensamientos al repecto de mi búsqueda. Eso puede que a algunos permeables e interesados los enriquezca, ahora dime ¿Cuales han sido tus aportes al respecto, cuales tus creencias, tus convicciones?¿Qué nos has dejado de todo lo que has intervenido?
Así que soy tan estúpido que he leído mal a Derrida ¿Eso es todo lo que tienes para decir? Pues, cariño, te lo diré gratis y en versito: con tu patatín y tu patatero, puedes volverte a tu oscuro agujero.
O subirte al podio donde estás montada y donde, parece ser, brillas incandecente.
Mira que buena oportunidad tienes en la mano para revisar el narcicismo, ten cuidado a veces se infla tanto que luego hace ¡Pum! y revienta.
Publicado por: adriandorado | 26/03/2009 13:26:57
El corro de la patata...no lo veo así pero vamos, que se disfrute; facebook.
Publicado por: Nacho | 26/03/2009 13:15:29
Y los que pintan cuadros saben de poesía.
Publicado por: Nacho | 26/03/2009 13:14:25
Que uno no haya publicado poesía no significa que no le guste la poesía. Más aún que uno no escriba poesía no implica que no entienda de poesía. Según eso quien no pinte un cuadro no puede saber que cuadros le gustan.
Absurdo.
Publicado por: Amando Carabias | 26/03/2009 8:10:31
Adrián, de mi parte agregar que la experimentación está bien, mis argumentos van por otro lado, pero veo que la única salida para muchos no es el terreno del debate de ideas, al que por supuesto no voy a seguir aportando gratis nada más, bajé a la arena cuando quise y me retiré por motivos análogos.
El problema es que caes(n) en el ataque personal. Además realizado de tal manera que es evidente una violación de mi intimidad, (esto es un término amplio y grave de abuso machista, seguro que con un tío no se hubieran atrevido), y de mis derechos de autora.
Eso no quita que me guste Hierro y que especialmente hoy me dí el lujo de divertirme un rato.
Publicado por: Parece broma | 26/03/2009 7:17:30
Gracias a Blogácrata por todos los poemas y por traernos a Bob Dylan y la guitarra negra de Alfredo Zitarrosa. A catherine por su dulzura comprensiva, por su estímulo y su dedicatoria del poema de Federico,a Amando por su fraternidad, a Paco por tenerme presente - y la verdad, gallego,que ha ser tibetana como bien dices - pero hay que ejercer lo que uno piensa y comenta, así que digo un ommmm y me coloco en un par de semiplanos para lelos, que es como hay que ver a algunos panicosos y, entonces, agradecerles que me hayan enfrentado a la posibilidad de mis metidas de pata y que, gracias a ese intento de desvalorización, darme cuenta que ni me mosquea tenerlas, mucho menos siendo ellas de antología (¡por fin un reconocimiento!)
Cuando se crea y más con planteos experimentales cabe la posibilidad de la fiereza y del error (qué duda cabe,así que, también, bienvenido cuando sea. Ya luego se sucederán los aciertos.
Mi tarea es hacer, buscar jugando, dar de mi lo que mas pueda, intentar prodigarme, saberme vulnerable y a pesar de ello seguir intentando fundirme en la obra y con todos, tener deseos, sueños, anhelos y luchar por ellos aún con caídas y desaciertos es lo que le da sentido a mi vida, si me quedara repitiendo lo sabido, lo hartamente conocido me aburriría. De esta manera, creando, es como me siento totalmente vivo. Y donde vivo es mi patria. Ésa es mi tierra fértil.
Entonces gracias a todo ello y a la cercanía de uds. siento que me enciendo, que mantengo la llama.
¡Upalalá! Para mí no es poca cosa.
Publicado por: adriandorado | 26/03/2009 6:13:55
queridos amigos,
Conozco muy poco de poesia. Asi que no sé en que libro de Garcia Lorca se encuentra ese caballo con su jinete muerto que me paso por la mente al leer el poema atroz y bellisimo de Adriandorado, a quien agradezco su tango. Los tangos me gustan mucho, podia tocar unos en el piano y la musica me ayuda en el aprendizaje del espanol.
Maririu, gracias por el poema de ayer (o de la manana) y el de Machado.Intenté entrar en tu blog ayer por la noche, pero habia una revision como te ocurre a ti. Volveré a intentar por la noche o manana.
Nacho, no sé de quien es esta frase que citas: "llorar de alegria, reirse de pena". Es cierto que daba vueltas en mi cabeza con el jinete.
Con la ayuda de todos los amigos del post, dentro de poco la poesia me serà tàn imprescindible como el buen vino o el agua fresca.Si tàn solo se pudiera entender sin palabras! lo que es paradojico, lo sé, solo que tuve que buscar en el diccionario terraqueo/terrenal ( y terrestre).
Los matices, las diferencias son una riqueza, si.
Buen dia manana, que ahora dormis todos.
Publicado por: catherine | 26/03/2009 2:56:26
era, creo...
"No te mueras, Pepe, que te mato".
Lo escibió Sabina a Pepe Hierro cuando ya muy malito... y recuerdo que le había gustado mucho...
Qué agujeros y vacíos nos dejan cuando se van aunque nos queden sus versos...
Publicado por: iago | 26/03/2009 2:17:03
Disculpe mi insistencia, sr. Cruz. Pero al buscar con google "juan cruz poemas" aparecieron páginas y páginas de otro autor.
¿por que usted no es santo, a qué no?
Publicado por: Nacho | 26/03/2009 2:08:04
¡Que lección de poesía y belleza hoy en el blog!...(un grano ni siquiera estorba...).
He disfrutado mucho leyendo.
No era un día amable el de hoy, pero es buena forma de cerrarlo.
Saludos cordiales.
Publicado por: alena collar | 26/03/2009 1:52:55
Me gusta leerte cada dia, como a la Mastretta, a Herminia, como a los voluntarios que nos narran sus vivencias desde cualquier país africano, me acompañan, me enseñan, me dibujan una sonrisa, una mueca de melancolia,una sensasión de estar viva en definitiva, al igual que un libro, pero renovado y a pie del día. He tenido suerte por descubrirles, descubrirte y descubrirme en esta diferente onda de ver la vida, son una razon mas por la que levantarse día a día. Gracias..a todos.
Publicado por: Carmela Pérez | 26/03/2009 0:33:49
Vosotros sois mi patria.
Las demás no me convencen.
Conseguir que los otros sean nuestra patria nos hará humanos, definitivamente. Bueno, lo decía mi abuelo...
Apenas entro estos días... pero os leo y os sigo queriendo como antes, o más.
Hierro... "no te mueras, que te mato" os acordáis?...
Lo estoy leyendo cada ratito que puedo...
Abrazos terrenales y de hierro
Publicado por: iago | 26/03/2009 0:15:50
Aún no he leído uno de sus poemas, sr. Cruz. Qué lástima.
Publicado por: Nacho | 26/03/2009 0:06:24
Ultimamente ando un poco agobiada de trabajo, y no
tengo tiempo para otra cosa que no sea contribuir al pequeño homenaje que se le hace hoy aquí a José Hierro, con un poema que para mi tiene un significado especial.
P.D. Como para Amando, para mi también la poesía es música y la música poesia. Son los motores de mi vida.
CON LAS PIEDRAS, CON EL VIENTO
Con las piedras, con el viento
hablo de mi reino.
Mi reino vivirá mientras
estén verdes mis recuerdos.
Cómo se pueden venir
nuestras murallas al suelo.
Cómo se puede no hablar
de todo aquello.
El viento no escucha. No
escuchan las piedras, pero
hay que hablar, comunicar,
con las piedras, con el viento.
Hay que no sentirse solo.
Compañía presta el eco.
El atormentado grita
su amargura en el desierto.
Hay que desendemoniarse,
liberarse de su peso.
Quien no responde, parece
que nos entiende,
con las piedras, con el viento.
Se exprime así el alma. Así
se libra de su veneno.
Descansa, comunicando
con las piedras, con el viento.
De "Con las piedras, con el viento" 1950 José Hierro
Un saludo, feliz noche a todos
Gloria
Publicado por: Gloria P | 25/03/2009 23:58:31
Otra vez .
Pues que sepa que yo no me canso.
Dice Jose Olivio Jimenez que José Hierro es el sentimiento y la conciencia del tiempo , la emocionada lucidez sobre su transcurrir , la conciencia de su fugacidad , el deseo nostálgico del instante detenido y pleno .
El tiempo, el tiempo y el tiempo ..
A mí me gusta mucho " LEAR KING EN LOS CLAUSTROS " pero es muy largo y ahora no tengo más tiempo, así que he pensado dejarles este:
A CONTRATIEMPO
Este poema tiene un son
que no es el suyo. Imaginad
que estamos bailando un bolero.
Pero la música que suena
yo no la oigo: es otro ritmo,
otro compás , el que yo llevo.
Bailo a destiempo, a contratiempo.
Mi pareja se queja porque
la estoy pisando.¿ Cómo puedo
decirle que escucho una música
que ya sonó o no sonó nunca?
Nos sentamos. No nos miramos.
( No nos veriamos).
El son
de este poema no es el suyo:
llevamos músicas distintas.
Por eso el baile es imposible
y debo desistir.
"Cuaderno de Nueva York" JOSÉ HIERRO. Hiperión
Publicado por: Suspiro | 25/03/2009 22:33:26
Juan Cruz y amigos blogueros: Buenas noches.
Pues sí ha estao la tarde requetehermosa salvo por la incomprensión de uno de los habituales que busca no sé qué en no sé dónde y se encunentra con este grupo. En fin, cada uno puede equivocarse cono mejor le venga en gana.
En el fondo, Maririu, me das envidia, tres patrias, tú sí eres rica.
Blogácrata, no sé quién se esconde tras tu pseudónimo, lo que sí sé es que gozas con la poesía en todas sus vertientes, incluso la que se hace música, distribuida como tal (la poesía siempre es música).
Feliz noche a todos desde Segovia.
Publicado por: Amando Carabias | 25/03/2009 22:25:23
me gustaba de hierro, me gusta porque sus letras son sincrónicas y saben a nuevo cada vez, la óptica del flaneur que no sólo se para a observar de forma testimonial, sino que venera la realidad por disruptiva, cambiante, vivaz. En Cuaderno de NY hace una mezcla brutal de la fuerza incontestable que tiene el estilo musical para crear imágenes y sensaciones literarias.
Quisiera comentarle otro asunto, casi pedirle un favor. Estudio último curso de periodismo en la Universidad de Santiago, y formo parte de un taller que estudia la relación entre periodismo y literatura y experimenta con sus márgenes y su espacio intersticial.
Si tiene tiempo, de veras que le agradecería que me enviase un mail, lacónico, vivencial, en el que pudiese dar respuesta a esta pregunta:
Según su opinión, ¿qué aportaciones se hacen mutuamente el periodismo y la literatura?
Muchas gracias. La dirección de correo es [email protected]
Un saludo.
Publicado por: Javier Fraiz | 25/03/2009 22:15:31
Maestro Cruz
Realmente la idea de publicar estos maravillosos autores me parece formidable
y con perdón porque para gustos colores la selección me parece muy acertada.No me parece que el recordar y amar tu tierra sea provinciano ó que te aislé de los avances que se producen en otras sociedades pero las casas siempre se ha dicho se construyen con buenos y firmes fundamentos.En este país los de siempre se han encargado de meter el miedo en el cuerpo y de confundir para sacar tajada política a la riqueza de las diferentes formas de cultura, sensibilidades artísticas é incluso formas de hablar el castellano é otros idiomas que se hablan en este país y que lo convierten en un lugar muy rico en todos los conceptos de la vida.
PD.Aprovecho para enviar un cordial saludo a Adrián Dorado por su generosidad y paciencia tibetana, Argentina y cantabra.
Saludos Paco
Publicado por: francisco gomez | 25/03/2009 21:51:15
Digo Vivir
Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.
Porque escribir es viento fugitivo,
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airada-
mente morir, citar desde el estribo.
Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.
Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra.
Blas de Otero
http://www.youtube.com/watch?v=2YVAyHSVnGs&feature=related
Publicado por: Blogácrata | 25/03/2009 21:47:28
Blogácrata, no se que me ha gustado más, si la poesia de José Hierro o la canción "Watching The Wheels" de Lennon. Gracias por tus continuas aportaciones.
Estoy parado aqui solamente
mirando como las ruedas giran.
Me encanta ver sus giros.
No deso mas viajes en "El tren de la felicidad"
Solo que ya lo deje marcharse.
Fragmento traducido de "Watching The Wheels" de John Lennon.
Publicado por: Gónce | 25/03/2009 21:07:28
Bueno si ya estamos otra vez, escritores sin palabras o palabras sin significados, el significante tampoco importa, ¡para eso toquen la viola!
Disculpen, pero me he divertido un rato.
Publicado por: parece broma | 25/03/2009 20:13:38
VIENTO DE OTOÑO
Hemos visto, ¡alegría!, dar el viento
gloria final a las hojas doradas.
Arder, fundirse el monte en llamaradas
crepusculares, trágico y sangriento.
Gira, asciende, enloquece, pensamiento.
Hoy da el otoño suelta a sus manadas.
¿No sientes a lo lejos sus pisadas?
Pasan, dejando el campo amarillento.
Por esto, por sentirnos todavía
música y viento y hojas, ¡alegría!
Por el dolor que nos tiene cautivos,
por la sangre que mana de la herida
¡alegría en el nombre de la vida!
Somos alegres porque estamos vivos.
José Hierro, "Alegría", 1947
http://www.youtube.com/watch?v=moCf_pghM-U&feature=related
Publicado por: Blogácrata | 25/03/2009 20:10:06
La segunda estrofa cantada por el coro tras la discusión de Medea con Jasón dice así: « ¡Oh, patria, oh moradas, que nunca me convierta en una desterrada, llevando una existencia insoportable de necesidad, que son los más lastimeros pesares! Por la muerte, por la muerte fuera yo domada antes de alcanzar este día. No hay otro sufrimiento peor que ser privado de la tierra patria. » Yo sí creo en las Patrias. En la Patria de Joachim du Bellay en la que he nacido, en la que podría haberlo hecho, en la que trabajé tantos años… y en la que a veces me seduce y otras me hiere, por la que unas veces veo terrenales partidos de fútbol que no me interesan y por la que en otras ocasiones siento una lejanía celestial.
Publicado por: Gaspard P.-A. | 25/03/2009 20:02:11