La paradoja
es esta: uno de los mayores solitarios de la literatura española llevaba dentro
una multitud. Y todos los que la forman se llaman Luis Cernuda: el poeta
puro, el surrealista, el impuro (social) y el meditativo, el del yo desnudo y
el gran culturalista, el elitista y el comprometido, el romántico y el
racionalista, el desdeñoso y el enamorado.
No es raro
que haya terminado siendo el poeta del
siglo XX, ese siglo que, como él, se movió entre el formalismo francés y la
sobriedad anglosajona y fue literariamente puro, surrealista, impuro... Los
maestros fueron, dicen los manuales, Antonio Machado y Juan Ramón Jiménez. Es cierto, pero pocos como Luis
Cernuda han fecundado a tantas generaciones: del grupo Cántico a los novísimos y
de la generación del 50 –por todos sus caminos- a los poetas figurativos de los
80 (tan alejados, a priori, de los novísimos).
Así, cada
poeta español de las últimas décadas ha tenido su particular Cernuda: Pablo
García Baena, Jaime Gil de Biedma, José Ángel Valente, Francisco Brines, Luis
Antonio de Villena, Jenaro Talens, Guillermo Carnero, Juan Luis Panero, Fernando Ortiz, Antonio Colinas, Luis
García Montero, Carlos Marzal, Manuel Vilas, José Luis Piquero...
Hay poetas
que deslumbran y poetas que alumbran. Lorca es de los primeros; Cernuda, de los
segundos. Tal vez por eso este ha resultado tan fecundo, porque la cercanía de
su voz –humana, demasiado humana- abona la tierra en lugar de arrasarla. No
quema, da calor.
