Día internacional de los poetas muertos

Hoy es el día internacional de la poesía y no sé si eso es una buena o una mala noticia. Lo que sé es que en lo que va de curso ha muerto un montón de poetas antológicos en lengua castellana: Álvaro Mutis, Juan Gelman, José Emilio Pacheco, Juan Luis y Leopoldo María Panero, Fernando Ortiz, Félix Grande, Ana María Moix...

Esta tarde la Casa de América de Madrid rendirá homenaje a los tres primeros y si me disculpan la primera persona les diré que para mí pensar en Mutis es también un poco pensar en Ana María Moix. ¿Por qué? Porque ella dirigió muy a finales de los años 90 del, dicen, siglo pasado, una inolvidable colección de libros de poesía en formato CD, para entendernos, baratos, estupendos. Nunca se lo agradeceremos lo suficiente. Allí, entre Neruda, Lorca, Atxaga, Gamoneda o Bellesi estaba Álvaro Mutis, en una selección preparada por Enrique Turpin. En esa antología estaba la “Balada imprecatoria contra los listos” que puede leerse al final de esta nota. Si me permiten la primera persona, les diré que Ana María Moix y yo teníamos una amiga en común (yo la sigo teniendo) y que cuando esa amiga pasó por un momento nefasto en el trabajo, Ana Moix le envió ese poema fotocopiado, dentro de un sobre. Así se mandaban antes los poemas. Ahora se mandan por correo electrónico o se cuelgan en la entrada de un blog. El efecto es el mismo. Para que luego digan que la poesía es inútil.

NOTA. Esta misma jornada, otros años: 2013. Día infernal de la poesía. 2012. Malas noticias para la poesía

 

BALADA IMPRECATORIA CONTRA LOS LISTOS

Ahí pasan los listos.
Siempre de prisa, alertas, husmeando
la más leve oportunidad de poner a prueba
sus talentos, sus mañas,
su destreza al parecer sin límites.
Vienen, van, se reúnen, discuten, parten.
Sonrientes regresan con renovadas fuerzas.
Piensan que han logrado convencer,
tornan a sonreír, nos ponen las manos
sobre los hombros, nos protegen, nos halagan,
despliegan diligentes su abanico de promesas
y de nuevo se esfuman como vinieron,
con su aura de inocencia satisfecha
que los denuncia a leguas.
Jamás aceptarán que a nadie persuadieron.
Porque cruzan por la vida
sin haber visto nada,
sin dudas ni perplejidades.
Su misma certeza los aniquila.
Pero, a su vez, también sus víctimas
suelen olvidarlos, confundirlos en la memoria
con otros listos, sus hermanos,
tan semejantes, tan de prisa siempre,
tratando de ocultar a todas luces
el exiguo torbellino que los alienta
a guisa de corazón.
Todo cuidado, toda prudencia,
de nada valen con ellos,
ni vienen a cuento.
Su efímera empresa, al final,
ningún daño logra hacernos.
Los listos, os lo aseguro, son inofensivos.
Es más, cuando me pregunto
adónde irán los listos cuando mueren,
me viene la sospecha de si el limbo
no fue creado también para acogerlos,
sosegarlos y permitirles rumiar,
por una eternidad prescrita desde lo alto,
la fútil madeja de su inocua cuquería.
Ignoremos a los listos y dejémoslos
transitar al margen de nuestros asuntos
y de nuestra natural compasión
a mejores fines destinada.
De los listos no habla el Sermón de la Montaña.
Esta advertencia del Señor debería bastarnos.

Álvaro Mutis

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En la imagen, reunión en la Residencia de Estudiantes de Madrid de los poetas Álvaro Mutis (Colombia), Emilio Adolfo Westphalen (Perú) , Francisco Matos Paoli (Puerto Rico), Olga Orozco (Argentina) y Gonzalo Rojas (Chile). Foto de 1991 de Gorka Lejarcegi

Comments

[Publicado por: Fernando Valls]

Siguiendo con las relaciones, Mutis y Juan Luis Panero se conocieron en Bogotá, se trataron también en México y se reencontraron en España en diversas ocasiones, manteniendo la amistad hasta la muerte del escritor colombiano, por quien Panero sentía una gran devoción, sobre todo por su poesía.

[Publicado por: Francisco Tostón de la Calle]

Hola, amigos. Va un poema reciente sobre mi modo de sentir la España de hoy.
¿NO TENÍAMOS DERECHO?
Después de tanta sangre y tanto duelo,
después de tanta mentira y gatuperio,
después de tanto "Cara al sol" y de miseria,
después de tantas misas y tedeums,
después de muerto el tirano inacabable,
después de tanta ilusión y grito abierto,
después de habernos liberado del oprobio,
después de que se fueron los de Franco,
¿no teníamos derecho a la alegría?
¿No habían resonado las campanas,
no eran verdad los cantos liberales,
el aire nuevo que todos respiramos?
¿No era verdad el verde nuevo de las hojas,
el nuevo perfume de la nueva primavera?
¿No teníamos derecho a la esperanza?
No creimos que el pan alcanzaría para todos
y podríamos recoger los canastos con las sobras?
¿No teníamos derecho a respirar
un nuevo fervor de libertad
que todo lo tocara y transformara,
como varita feliz e iluminada?
¿En qué quedaron juramentos,
decretos, himnos, promesas
y leyes que auguraban la bonanza?
Un arte de birlibirloque
nos birló lo que soñamos,
la nueva España a la que teníamos derecho.

Francisco Tostón de la Calle, diciembre de 2013

[Publicado por: Nely García]

La poesía está presente en todos los rincones de la existencia, pero solo algunos la perciben.

[Publicado por: Herminia]

Los poetas y las poetisas son la gente normal que dice sus sentimientos y sus ideas.
En algunos casos escritas y editadas.
Pero de poetas y poetisas están llenas las calles y las plazas de nuestros pueblos y ciudades.
Son madres o padres, hijos o hijas que desde sus miradas y anhelos analizan sus vidas y lo dicen.
En una poesía permanente.
Y a diario.
Lo escriban o no.