Jurado del Notodo

El otro día ejercí de jurado del Notodofilmfest, junto con un puñado de nombres ilustres. Quizá la reunión más heterogénea e imprevisible del festival en toda su historia. Aunque la jornada fue fantástica, llena de valiosas discusiones e insospechadas coincidencias de punto de vista, la vuelva a casa siempre es amarga. No me gusta ser jurado en festivales. Siempre me convenzo de que cada vez es la última, pero siempre acabo cayendo. Ser presidente del festival que nos ha visto hacernos hombres me parecía y me sigue pareciendo un honor, el cierre de un ciclo importante. Quizás utilice ese punto de vista para evitar ser jurado una vez más “Presidir el notodo fue una despedida perfecta, dejémoslo así”.

En un sentido particular, me resulta doloroso imponer mis criterios con tanta consecuencia, cuando me resulta tan fácil empatizar con los caminos que ha seguido el cortometrajista. Aunque esos caminos no sean como los míos, o sean antagónicos. Hay fórmulas que me resultan lejanas, o antipáticas, pero no me cuesta ponerme en la cabeza de ese autor para comprender sus motivaciones, miedos y atrevimientos. Estoy demasiado cerca del cortometrajista.. Me rodean. Yo no he dejado de serlo. Y sigo igual de acojonado por ciertas cosas que hace cuatro años.

Más ampliamente, detesto que la naturaleza del cortometraje sea la competición, la jerarquía. No creo que ninguna historia merece ser diseñada desde la necesidad de triunfo, de conquista sobre otros. Lamento que este hecho afecte la creación, y también la lectura que se hace. No siento confianza en el cortometrajista que le otorga esta importancia a los premios, que cree que ha cumplido un objetivo definitivo si se los lleva, que se desespera si no los recibe.

Hay presencias en el palmarés definitivo que no me representan en absoluto. De otras estoy orgullosísimo. Y lamento algunas ausencias. Volviendo a casa pienso que hacer cine es todo lo demás.

Pero he visto a Jaime Rosales discutir con Joaquín Reyes. ¿Qué precio puede tener algo así? 

Se llama Laura Palmer

Twin Peaks fue una serie adelanta a su tiempo y a la vez atada a su tiempo. Un momento único en el que la televisión dió el primer (y accidentado) paso hacia el esplendor de la ficción actual, mucho más equilibrada y estratégica, pero que, por esa misma razón, todavía no nos ha devueto el estremecedor aliento poético de las imágenes de Lynch. De la autodestrucción de Twin Peaks surgió la ficción moderna, pero quizá capándola para siempre.

La caja dorada de los deuvedés de la serie contiene un tesoro precioso, sobre todo para todos los desengañados de las promesas de los extras: Un disco lleno de documentales y entrevistas que, lejos ya de los intereses promocionales, nos hablan de la serie desde una perspectiva bendecida por el tiempo transcurrido, en la que cabe la nostalgia, el cariño, pero también cierto desencanto, incluso algo de desmitificación.

Pero, por encima de todo, la incredulidad ante el éxito de una confluencia de talentos en un momento irrepetible. El misterio del estado de gracia. El momento más espectacular y emocionante de todos (todos los twinpeakers nos quedamos al borde de la lágrima): Angelo Badalamenti, en un alarde de maestría y sensibilidad, nos recuerda como se compuso el Love Theme mientras lo ejecuta en directo.

 

 

Día de rodaje

para Muchachada Nuí.

Joaquín Reyes como El hombre elefante, durante el rodaje de la esperada secuela.

Regreso al Futuro 4 (Actualizado)

Ahí tienen Regreso el futuro 4, mi último sketch para Muchachada Nui, quizá el definitivo.

Para despejar, definitivamente, las dudas acerca de hasta qué punto mi implicación con Muchachada Nuí (antes La Hora Chanante) está intrínsecamente relacionada con mi identidad como autor, fíjense hasta qué punto me he tomado en serio mis sketches con ellos: Si la parodia de 24 hablaba del horror en tiempo presente, Gremlins 3 hablaba de los abismos en pasado y Regreso al futuro 4, está claro ¿No?, habla del pánico venidero.

No se lo pierdan, no sólo lo escribí como si fuese el último, además incluye un cameo de los Venga Monjas (si hablamos del futuro, hay que hablar de ellos). Y, gracias a una convocatoria de figurantes convocados a través de la web del programa (entre los que se encontraba la mismísma Niña Medeiros), este relato crepuscular y überpochista acabó convirtiéndose en un homenaje, más que merecido, necesario, a los fans.

Soy invisible, no está mal

Vale, de acuerdo, alguna vez me he tenido que defender ante el hecho de que mis personajes reaccionan como palos ante lo inexplicable. Es algo que, quiero pensar, he extraido de la experiencia. En esas breves situaciones en las que el misterio o la confusión nos hace replantearnos lo que es posible y lo que no tenemos una habilidad, que me apasiona, para adaptarnos a toda velocidad a las nuevas coordenadas. Antes de asimilar por completo las implicaciones completas que conllevan las luces en el cielo o las voces desde el fondo del water. Es entonces cuando llegan los gritos o los desplomes. Pero ¿Qué hay de ese momento previo en el que la realidad de cae a pedazos y no hacemos más que mirar, imperturbables?

La cámara oculta es un género en permanente derribo y remodelación. Sobre él pesa siempre un halo de decadencia, pero nunca deja de darnos sorpresas, como la labor de Euskadi Comanche, programa tras el cual se encuentran nombres clave como Rubén Ontiveros o Diego San José. Desde los tiempos de Summers  no hemos dejado de lamentarnos y de celebrar las posibilidades de un formato que da (y ha dado) para el descacharre inocente, el mal rollo hanekeniano o la metafísica de la mentira.

La cámara oculta que les enlazo, un tesoro enterrado en YouTube proveniente de alguna televisión alemana, es una de esas bromas que esconden, en su infinita complejidad, una idea tan sencilla que podría estar concebida por un niño. Pero, más allá de esa virtud, el video es un precioso catálogo de reacciones antes el desmoronamiento de la realidad. Nada de aullidos ni pataleos. La asunción, serena, de que todo ha cambiado para siempre.

Entrevista en Space Ghost

Por su falta del respeto al entrevistado, por la injusta manipulación de las respuestas, por la altura de los implicados (Jorge Riera, Diego Abad, Darío Adanti entre ellos) y, sobre todo, por los dibujos animados, declaro a Space Ghost Mejor Programa de Entrevistas de Todos los Tiempos. Aquí tienen la que me liaron a mí:

Y si no se lo creen del todo, quédense de piedra con la lista de invitados. No se pierdan NINGUNO:

Josele Román

César Velasco Broca

Tres tristes ninjas / Ezcritor

Astrud

Ojete Calor

Dirty Princess

Joaquín Reyes

Ignatius / Nacho Allende

Estarán de acuerdo con nosotros con que, entre unos y otros, tenemos la banda sonora y el casting de la película perfecta. Yo le voy dando vueltas.

Avance Death Proof. Jose Luis Coll vs Quentin Tarantino (Actualización)

Dentro de la lista de programas de televisión españoles que podrán considerarse de culto dentro de dos mil años, tenemos que incluir sin rechistar a Inocente Inocente, el programa de Zeppelín Televisión tras el cual, en su época de más regularidad, se hallaban talentos como el del mismísimo Alex de la Iglesia.

La fórmula inicial de Inocente Inocente tiraba para atrás: Bromas con cámara oculta dirigidas a caras famosas. Sin embargo, el grado de preparación de cada operación, el retorcimiento de las tramas, lo maquiavélico de su desarrollo, y sobre todo, el halo de género fantástico que rodeaba a la mayoría de las trampas desencadenaba un espectáculo inaudito a nuestros inocentes ojos adolescentes. Y era un producto ¡Español!

¡Qué me pasa con LOST! (3 de 3)

Fotograma en exclusiva del episodio final: La isla desvela su último secreto.

Contra todo pronóstico (visite cualquier foro y verá cómo bajo la rabia, la burla y el despecho yace la más pura incredulidad) LOST, en su tercera temporada, ni siquiera se ha aproximado un centímetro a la resolución del enigma. Es más, ha complicado el misterio hasta lo indescriptible. Una historia que en un principio planteaba incógnitas materiales (qué hay debajo, qué hay más allá, qué nos acecha, cómo saldremos de aquí) ha acabado lanzando preguntas que replantean las coordenadas de los acontecimientos de base (quiénes somos, de dónde venimos, adónde vamos).

¿qué me pasa con LOST? (2 de 3)

ODIO LOST

El problema, lo que me hizo renegar de la serie, (y que me mantuvo en perpetuo ceño fruncido durante más de una cena) fue una serie de circunstancias, casi todas entroncadas con ciertos vicios del audiovisual contemporáneo, que son:

Qué me pasa con Lost (1 de 3)

Con DHARMA Thermolactyl, frio yo ¡Nunca!

Mi relación con LOST es turbulenta y llena de vaivenes, como un amor en el instituto: Ahora te quiero, ahora no te quiero, ahora te ajunto, pero sigo sin quererte, ahora te quiero pero no te ajunto, ahora no te quiero, pero si tus padres se van de casa me llamas y voy.