Lo raro es que haya tantos que la compran: lo que pasa es que está barata, y no hay muchas otras ofertas. Y que los mueve el más argentino de los sentimientos: la ilusión de zafar.
Pamplinas es un intento –insistentemente fracasado– de mirar el mundo desde la Argentina, o la Argentina desde algún otro mundo. Con esa premisa, el autor pensó llamarlo Cháchara, pero le pareció demasiado pretencioso. Desde las pampas argentinas, pues: Pamplinas.
Reglas del juego.
Martín Caparrós (Buenos Aires, 1957) es escritor y periodista, premios Planeta, Herralde, Rey de España. Su libro más reciente es la novela Comí.
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Lo raro es que haya tantos que la compran: lo que pasa es que está barata, y no hay muchas otras ofertas. Y que los mueve el más argentino de los sentimientos: la ilusión de zafar.
Está tan lejos que ya no sé quién era: lo sospecho, le recuerdo cositas. Sé que era un chico y me da vértigo: hoy cumplo 40 años de periodista. O, para decirlo más despacio: hoy hace 40 años que escribí mi primera nota.
Hace hoy 40 años yo tenía 16 y servía el café en un diario que hacían escritores que admiraba: Rodolfo Walsh, Juan Gelman, Paco Urondo. Hace hoy 40 años un periodista uruguayo que seguro se llamaba Luis, probablemente Rico, y me parecía viejísimo –debía tener, unsuponer, 40 años– me pidió que lo ayudara: sábado de febrero, la redacción era un desierto y él tenía dos o tres páginas vacías por delante. Entonces me preguntó si me atrevía a redactar una noticia que había llegado en un cable. Decir un cable es decir, también, el tiempo que pasó.
En estos días varias notas discutieron la lista de los cuarenta y ocho –48– escritores que el gobierno argentino llevará al Salón del Libro de París el mes próximo. Se le reprochaban ciertas omisiones -entre las cuales, supuestamente, yo- y algunas inclusiones. Aunque hacía tiempo que sabía del asunto, yo no había querido contarlo, pero me preguntaron y tampoco quise negarme a contestar. Quiero aclarar un par de cosas.
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