Operación Néstor

 

Lo raro es que haya tantos que la compran: lo que pasa es que está barata, y no hay muchas otras ofertas. Y que los mueve el más argentino de los sentimientos: la ilusión de zafar.

Cuarenta años después

Está tan lejos que ya no sé quién era: lo sospecho, le recuerdo cositas. Sé que era un chico y me da vértigo: hoy cumplo 40 años de periodista. O, para decirlo más despacio: hoy hace 40 años que escribí mi primera nota.

Hace hoy 40 años yo tenía 16 y servía el café en un diario que hacían escritores que admiraba: Rodolfo Walsh, Juan Gelman, Paco Urondo. Hace hoy 40 años un periodista uruguayo que seguro se llamaba Luis, probablemente Rico, y me parecía viejísimo –debía tener, unsuponer, 40 años– me pidió que lo ayudara: sábado de febrero, la redacción era un desierto y él tenía dos o tres páginas vacías por delante. Entonces me preguntó si me atrevía a redactar una noticia que había llegado en un cable. Decir un cable es decir, también, el tiempo que pasó.

Un viceambicioso

Se ve que nunca leyó esa mìnima máxima que dice que “los hombres de grandes ambiciones no deben cometer delitos pequeños”. Se ve que nunca pensó que pudiera aprender demasiado de las lecturas, que lecturas pudieran ayudarle a manejar su vida. Ahora lo lamenta: confusamente lo lamenta.

París bien vale una risa

En estos días varias notas discutieron la lista de los cuarenta y ocho –48– escritores que el gobierno argentino llevará al Salón del Libro de París el mes próximo. Se le reprochaban ciertas omisiones -entre las cuales, supuestamente, yo- y algunas inclusiones. Aunque hacía tiempo que sabía del asunto, yo no había querido contarlo, pero me preguntaron y tampoco quise negarme a contestar. Quiero aclarar un par de cosas.