Veranos literarios Atajos hacia la felicidad

"LLegó la mañana del sábado y el mundo estival apareció luminoso, fresco y rebosante de vida. En cada corazón resonaba un canto y si el corazón era joven, la música subía hasta los labios. Todas las caras parecían alegres y los cuerpos, anhelosos de movimiento. Las caricias estaban en flor y su fragancia saturaba el aire".

Con esta descripción empieza Mark Twain (Estados Unidos, 1835-1910) el segundo capítulo de Las aventuras de Tom Sawyer, y con ella  Papeles Perdidos recibe su primer verano. Por eso quiero que celebremos entre todos el periodo estival a través de un homenaje literario a los diferentes elementos que hacen soñadora dicha estación: sol, viento, aventura, río, montaña, amigos, mar, descanso, playa, estrellas, amores, lluvia, travesuras, campo, sonidos... Así, cada día de agosto, excepto los fines de semana, uno de estos elementos protagonizará el blog según la mirada que nos han dejado de ellos escritores de todos los tiempos y países: de Homero a Virginia Woolf, de Marcel Proust a Ian McEwan, de Katherine Mansfield a Julien Gracq, de Miguel de Cervantes a Joyce Carol Oates, de Jane Austen a Cesare Pavese, de Dylan Thomas a William Faulkner.

Son muchas las páginas veraniegas en la literatura, pero me he inclinado no sólo por los pasajes que me gustan al representar un verano detenido en el tiempo, sino por la bonita forma como quedaron escritos y la manera como esas palabras trascienden la historia contada para trasladarme a ese mundo de ficción hasta conectarlo con el mío. De ahí que este verano literario lo abra con Mark Twain y su Tom Sawyer:

"LLegó la mañana del sábado y el mundo estival apareció luminoso, fresco y rebosante de vida. En cada corazón resonaba un canto y si el corazón era joven, la música subía hasta los labios. Todas las caras parecían alegres y los cuerpos, anhelosos de movimiento. Las caricias estaban en flor y su fragancia saturaba el aire.

El monte de Cardiff, al otro lado del pueblo, y alzándose por encima de él, estaba todo cubierto de verde vegetación y lo bastante alejado para parecer como una deliciosa tierra prometida que invitaba al reposo y al ensueño.

Tom apareció en la calle con un cubo de cal y una brocha de mango largo...".

Mañana: La bahía

Imagen: Balsa cargada de letras de la exposición Oro. Espíritu y naturaleza de un territorio, de Pedro Ruiz, en el Ateneo de Madrid hasta el 15 de agosto.

 

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Son muchas las páginas veraniegas en la literatura, pero me he inclinado no sólo por los pasajes que me gustan al representar un verano detenido en el tiempo, sino por la bonita forma como quedaron escritos y la manera como esas palabras trascienden la historia contada para trasladarme a ese mundo de ficción hasta conectarlo con el mío. De ahí que este verano literario lo abra con Mark Twain y su Tom Sawyer:

"LLegó la mañana del sábado y el mundo estival apareció luminoso, fresco y rebosante de vida. En cada corazón resonaba un canto y si el corazón era joven, la música subía hasta los labios. Todas las caras parecían alegres y los cuerpos, anhelosos de movimiento. Las caricias estaban en flor y su fragancia saturaba el aire.

El monte de Cardiff, al otro lado del pueblo, y alzándose por encima de él, estaba todo cubierto de verde vegetación y lo bastante alejado para parecer como una deliciosa tierra prometida que invitaba al reposo y al ensueño.

Tom apareció en la calle con un cubo de cal y una brocha de mango largo...".

Mañana: La bahía

Imagen: Balsa cargada de letras de la exposición Oro. Espíritu y naturaleza de un territorio, de Pedro Ruiz, en el Ateneo de Madrid hasta el 15 de agosto.

 

Comments

Un oscuro bosque de abetos se extendía a ambos lados de la helada corriente de agua. Los árboles estaban desnudos de su blanca capa de escarcha y le gritan al viento devuélvela!, sin embargo había vida en aquella tierra de desafío... si no fuera Alaska, sería Siberia

J. London

Una voz que sonó como un ladrido los interrumpió, era la panadera pegando con su zapatilla a su marido Yaada. dos hombres fueron a socorrerle , basta mujer ten misericordia, el marido pidió perdón implorando y llorando
(la de cosas que pasan en el callejon de Midaq)

Naguib Mahfuz, el callejón de los milagros

m,
el trineo no llevaba cuchillas, estaba hecho de resistente corteza de abedul y toda su extensión descansaba en la nieve ...
bello!
London

"En el centro de nuestra vida sólo hubo un verano. Un poeta que no escribió ningún verso, una piscina desde cuyo trampolín saltaba un enano con ojos de terciopelo y un hombre al que una noche se llevaron las nubes. Los días cayeron sobre nosotros como árboles cansados [...]
"A veces he pensado que si en verdad aquel verano fue un paisaje que finalmente habría de convertirse en nuestro retrato, en esos días empezaron a pintar seriamente las sombras del bosque. Daban unas pinceladas preparando en el lienzo lo umbrío con delicados matices que iban del siena tostado a los verdes y azules más oscuros. Pero a su lado, como en los bosques verdaderos, estaban la luz y el agua, y seguían brillando las hojas alumbradas por el sol. Y éramos, por encima de todos los temores y las precariedades, no sé si impulsados por la inocencia o la biología, los dueños del futuro".

Antonio Soler
"El camino de los Ingleses"

"Era agradable despertar en Florencia, abrir los ojos en una clara y desmantelada habitación, con el suelo de baldosas rojas que parecía limpio pero no lo estaba, con un techo donde rosados grifos y azules amorcillos jugaban en un bosque de amarillos violines y fagotes. Era agradable también precipitarse holgadamente a las ventanas, pillarse los dedos en desconocidos cerrojos, salir al sol exterior resplandeciente con bellas colinas y árboles y marmóreas iglesias enfrente, y, muy cerca, en la parte baja, el Arno, murmurando contra la orilla de la carretera"

Edward Morgan Foster. "Una habitación con vistas"

Atajos hacia la felicidad, es un título bello... me ricordo Turquía, la historia, Pamuck, Pamuck sin verdad? Fatma?

Transcribiré todos los documentos con la facilidad con que Evliya describe los monumentos históricos, las tradiciones y las costumbres. Cuando hable de ellos no introduciré juicios de valor en mi relato ...
Cuento
para que el lector comprenda que los hechos que describo han sido expurgados... todo estará en el papel sin ficción, como lo escribía ella, Evliya, y así expulsaré los extraños gusanos de la historia que pienso que andan en mis circunvoluciones cerebrales
y ese día iré a bañarme al mar

La casa del silencio Orhan P.