Bebo Valdés no cabe en Radio 3

 

Viernes 22 de marzo

Por la tarde. A punto de salir hacia el Simposium Tecno (ver anterior entrada), me llega el aviso: ha muerto Bebo Valdés. Cambio de planes, vuelvo a calzarme las zapatillas: hay que redactar algo y con urgencia.

Es un clásico del periodismo diario: se despide a los grandes con el mayor despliegue posible. No hace falta destacar las incoherencias del ritual necrófilo pero imposible negar que funciona. Lo comprobamos hace poco, con la desaparición de Jason Molina: la noticia se convirtió inmediatamente en lo más consultado en la sección de Cultura de EL PAÍS. Y me pregunté cuántos de los interesados (¿un dos por ciento?) habían escuchado previamente a Songs: Ohia o Magnolia Electric Co, los grupos de Molina.

 

Inventas el tecno pop y luego sale Chimo Bayo

La celebración, el pasado viernes, del Segundo Simposium Tecno, enfatiza una peculiaridad de la llamada movida madrileña. Se nos ha vendido como una explosión de creatividad, especialmente musical, pero se mantiene en secreto que, estilísticamente, estaba severamente limitada. Era pop  de guitarras y poco más.

Una idea del pop filtrado por la sensibilidad de la new wave británica, apenas ampliada por algo de after punk, lo que aquí se llamaba “el rollo siniestro” y que terminaría desembocando en el movimiento gótico. Reserven un rinconcito para tribus como los mods y los rockers, hagan las excepciones correspondientes para algunos heterodoxos, y paren de contar.Yo creo que no sonó un bajo funky nacional en un escenario madrileño hasta que Golpes Bajos vino desde Vigo.

Elvis era un racista, dicen

  

Living Colour y su despectivo "Elvis is dead" (con Little Richard rapeando)

Como el monstruo del Lago Ness: resucita más o menos cada temporada. Me refiero a la acusación de que Elvis Presley era un racista redomado. El bulo suele repuntar cuando erupciona la música negra más peleona. Por ejemplo, con la reivindicación de la negritud del rock por parte de Living Colour, cabecillas del colectivo Black Rock Coalition. Sin olvidar los arrebatos de Chuck D, hombre inteligente pero con inclinación a la demagogia, dentro o fuera de Public Enemy. Estoy pensando en su feroz “Fight the power”, donde se le equiparaba con John Wayne en racismo: “Elvis era héroe para muchos/ pero a mi me importa un carajo, ya ves”.

Los misterios Battiato

La teoría de la entrevista periodística: tú te juntas con una persona, a veces desconocida para ti, y en media hora, tres cuartos, debes conseguir que te abra su corazón y te permita extraordinarias visiones de su interior. O, en su defecto, lograr que te proporcione suficiente información (u opinión) fresca para llenar media o una página.

La praxis: nada sale como esperabas. El artista, digamos Franco Battiato, insiste en expresarse en español. Tú recurres al italiano de trattoria o incluso al inglés para transmitir tu mensaje o puntualizar lo que te acaba de contar. Aparte, ni siquiera has logrado un clima propicio a la confesión: frente al sofá donde te has sentado con el cantante, remolonean dos o tres empleados de la discográfica, Universal. De buen rollo, cierto, pero rompiendo la deseable soledad. Además, ay, Battiato atiende a llamadas de amigos italianos que le telefonean. El signore Battiato es muy requerido por sus amigos, puedo atestiguar.

Lo de Dylan y Baez terminaba tan mal que nunca lo quise empezar

 

Los internautas preguntan a Diego A. Manrique

 

Arturo Lagorriaga

1. 12/03/2013 - 17:20h.

Diego ¿te unes al linchamiento de "Los amantes pasajeros" que ha comenzado tu vecino Carlos Boyero?

¡No me uno a ningún linchamiento! Por principio. Todavía no he visto la película pero oigo por aquí -redacción de Cultura- buenas cosas sobre el guión, el avión como metáfora de la España actual etc etc. ¡Y suenan Los Destellos!

 

Junior Y Juan

2. 12/03/2013 - 17:23h.

Una idea para tu blog: la relación Baez-Dylan. Siempre me ha fascinado. Ahí lo dejo.

Uh, uh. Como decía Sabina en "Barbie Superstar", cuando ella le pregunta por el poema que iba a escribir, "terminaba tan mal que nunca lo pude empezar". Hay mucha acritud en esa historia, por la parte de Joanie. Y el imperial desprecio de Bob.

Contrafactual: la fuga de John Lennon

 

John Lennon contempla el futuro: en la ficción de MacLeod, sí llega a cincuentón

1991. John Lennon sobrevive como realquilado en un barrio modesto de Birmingham. Su casera es una prostituta que le tiene ley: disculpa sus retrasos en pagar la renta pero le insiste para que acepte cualquier trabajo que le ofrezcan en la oficina del desempleo. Amor duro, lo llaman.

El problema es que, en las empresas locales, conocen su triste aventura personal. Forma parte del anecdotario del pop: todo el mundo sabe como, en 1962, John y sus compañeros de Liverpool llegan a Abbey Road dispuestos a comerse el mundo pero se encuentran con el productor de EMI, un tal George Martin, empeñado en que graben un tema ajeno, “How do you do it”. Con su habitual temperamento, Lennon decide que la pieza es basura y se marcha dando un portazo rumbo al pub. Para su eterna ira, el resto del grupo decide tragar y se queda: los Betles inician su ascenso al estrellato sin John.

 

Imagina: produces discos y tu tiempo coincide con la llegada de los Beatles

 
George Shadow Morton, verdadero mago del pop y el rock neoyorquinos a lo largo de diez años

En las historias convencionales del pop, se tiende a describir los primeros sesenta como un desierto creativo, sólo revivido por el prodigioso maná que trajeron los Beatles. Por el contrario, fueron años dorados para un pop cuya elaboración industrial no disminuyó su poder emocional. En Nueva York, esa época se identifica con el Brill Building, edificio donde trabajaban a destajo compositores, arregladores, músicos y productores. Cueva de ladrones, palacio de las maravillas para adolescentes hambrientos.

George Morton, que sucumbió al cáncer el jueves 14 de febrero, en Laguna Beach (California), destacó allí por su sentido teatral y su gusto por la automitificación. Morton, que tenía 71 años, era conocido como Shadow (“La Sombra”) por la dificultad para localizarle; terminó por descubrirse que tales ausencias derivaban de su alcoholismo. No sería ni la primera ni la última vez que un vicio secreto se convierte en leyenda épìca.

 

El viacrucis de un dios del rock

 

Atentos a las fechas y a las cifras. Who I am, la autobiografía de Pete Townshend, salió al mercado en octubre de 2012. Tres meses después, me encuentro montañas de ejemplares del libro en una cadena británica de saldos, a la cuarta parte del precio oficial. De 20 libras a 4.99. Eso suena a pinchazo, me digo, mientras pillo varias copias, para mí y para amigos interesados. Sospecho que Who I am no está destinado a las ventas millonarias de Vida, el descacharrante libro de Keith Richards (que en realidad escribió James Fox).

 

El cantante más feo del mundo

 

 Giovanna Ralli y Charles Aznavour en Horace 62, un drama de venganzas corsas.

Al borde de los noventa años, con un calendario profesional bastante cargadito, sus facultades deterioradas por tantos conciertos, un día nos llegará la noticia de la muerte de Charles Aznavour. Y entonces, en un clima de admiración generalizada, se hará difícil explicar que hay, al menos, dos Aznavour musicales (su periodo ye-yé merece comentario aparte). Con centenares de discos a su crédito, la relación con Aznavour depende de lo que caiga en tus manos.

En España, es evidente, las disqueras apostaron por el Aznavour más grimoso, más melodramático, más sentimental: Venecia sin ti, Morir de amor, La mamma. Y conviene insistir, incluso con pesadez, que hubo otro Charles más cosmopolita. Un Charles con querencia por el jazz, que produjo joyas como J'aime Paris au mois du mai.     

 

El Aznavour más jazzy: 'Amo París en el mes de mayo', en el Olympia, en 1972.