World, pop o rock: llegaron las vacas flacas

  

Staff Benda Bilili, tal como sonaban al principio (¡y al aire libre!) 

Causó sensación al finales de la pasada década, seguro que lo recuerdan. Staff Benda Bilili contaba con un relato apasionante: cuatro maduros músicos callejeros de Kinshasa que, afectados por la poliomielitis, se desplazaban en triciclos, no siempre motorizados. Como sus predecesores de Konono Nº 1, eran capaces de fabricarse  instrumentos: les distinguía el punzante sonido del satongé, hecho con una lata y un cable metálico por un fichaje jovencito.

Radio 3 vendió su alma al indie y ahora ha tocado techo

 

 Martes, 23 de Abril de 2013

Los internautas preguntan a Diego A. Manrique

Frein

1. 23/04/2013 - 17:25h.

Hola Diego, quería saber tu opinión sobre el Luk thung tailandés.

Es un poco monótono ¿no? Estaba un día en un restaurante thai y les rogué que quitaran la música de Madonna que atronaba. "Pongan algo de luk thung, por ejemplo." No me entendieron bien: muchas sonrisas....y me trajeron algo que se parecía en nombre, un plato hondo con una especie de sopa de gambas en leche de coco. No me atreví a protestar y me lo comí mientras seguía la matraca de la Chica Material.

 

Chomeiz

2. 23/04/2013 - 17:34h.

Hola Diego, quería comprar un libro que me desgranara estilos de música del mundo región por región, abarcando todos los continentes, ¿qué me recomiendas?

Lo que necesitas es la Rough guide to world music, escrita por especialistas en cada zona. La última edición se presentaba en tres volumenes y es el típico libro de referencia en el que te puedes perder, abriendo cada tomo y absorbiendo información increíble. Llegaba hasta finales de la pasada década, así que no recogía la devastación que ha traído el rap. El problema del rap, apunto, no es unicamente su sonido sino también su actitud materialista, el "bling-bling".

Poeta, novelista y, no se olvide, productor de discos.

Caballero Bonald retratado por Gorka Lejarcegi. Mismo autor para el siguiente primer plano.

Mañana, José Manuel Caballero Bonald recibe el Cervantes en la Universidad de Alcalá de Henares. Un premio que, felizmente, nadie discute. Sin embargo, hojeando las numerosas páginas previas que se han publicado, he detectado una ausencia. Y no me parece casual: en los perfiles sobre su trayectoria vital, no se menciona que Caballero Bonald fue disquero. Y de los buenos.

 

Libros que suenan (alto y claro)

A los periodistas nos encantan los tomos eruditos. Acostumbrados a correr los cien metros, admiramos a los atletas del maratón, el triatlón, el decatlón. Nos asombran esos escritores, profesionales o aficionados, que pueden dedicar varios, muchos años a estudiar un asunto. Por ahí va la selección de hoy.

Vamos acelerando rumbo al Tercer Mundo

"Impossible Germany", grabada en Mobile (Alabama)

He seguido con curiosidad el alboroto generado a partir del estudio del sociólogo Sergio Andrés Cabello sobre la relación de los universitarios riojanos con el fenómeno musical. La noticia, publicada en éste medio el martes pasado, destacaba en su cabecera que el 72 % de los estudiantes no conocían al grupo Wilco.

Me despego de la indignación general. Tengo la sospecha de que ha funcionado el efecto oigo-campanas-y-me-apunto. Si la encuesta hubiera incluido la escucha de, digamos, “You and I” o “Impossible Germany”, apuesto a que el porcentaje de los capaces de reconocer en un tiempo razonable a Wilco se quedaría en una fracción infinitesimal. Prefiero quedarme con otro dato: solo un 1,3 % compra discos regularmente.

 

Los (verdaderos) Jinetes en la Tormenta

  

Llegué de noche a Los Ángeles, tras cambiar de avión en Nueva York. Alguien me iba a recoger pero no vi ningún cartel con mi nombre. En pocos minutos, me quedé solo en aquella sala del aeropuerto. Me acerqué cauteloso a la salida. Ni taxis ni nadie a quién preguntar.

Uno de los síntomas de la enfermedad del musiquero es la recurrencia de canciones, como si tuvieras en la cabeza un juke box caprichoso. Enmarcas lo que está ocurriendo en algo que descubriste muchos años antes. Aquella noche, no podía dejar de evocar el “Riders on the storm”. Y no la versión canónica, de The Doors. Lo que sonaba era "The hitchhiker", un collage reducido incluido en un disco de recitados de Jim Morrison. Se escucha a Morrison hacer una llamada (al poeta Michael McClure, procedente de la película HWY). Usa la jerga hippy pero no transmite paz + amor. Explica sucintamente que acaba de volver a la ciudad. Ninguna novedad. Bueno, sí: hizo auto stop y subió al coche de un desconocido. El tipo se propasó y tuvo que matarle. Nada importante.

En España, el rock era una moda; en Latinoamérica, una opción de vida

 

Los internautas preguntan a Diego A. Manrique

 

R Torricelli

1. 09/04/2013 – 17:39h.

"Diego A. Manrique, el respetado crítico musical". ¿De verdad? ¿De dónde se sacan eso? Es un tipo amargado que no tiene amor por los músicos.

¡Me encantan los bronquistas! Podría responderte alguna impertinencia pero tú me lo pones a huevo. Puedo no tener amor por (algunos) músicos pero sí amo las músicas. Prácticamente, todas las músicas.

 

Nanker Phelge

2.09/04/2013 – 17:46h.

¿Y de Bruno Lomas qué? ¿Por qué nadie se acuerda de él como el primer rocker y, posteriormente, gran decadente del rock español?

 No me eches la culpa: yo le llevé a mi último programa televisivo, "FM-2". Aquí está el video correspondiente:http://www.youtube.com/watch?v=EQc1mDiV-T8

Hace un par de años, me entrevistaron para un documental sobre Bruno que preparaba la TV valenciana. Desconozco si se emitió pero creo recordar que lo dirigía Carles Gámez. ¿Mi oponión sobre Bruno? Un talento innato al que le faltó -como al 99 % de los rockeros españoles de los sesenta- una mínima conciencia de lo que representaba el rock. De ahí que terminara, dicen, animando encuentros de Fuerza Nueva. Arriba, se puede ver su planta.

 

La hora del folk, según los Coen

Bob Dylan, su amada Suze Rotolo y el gran Dave Van Ronk

Un cambio de paradigma, intuyo. Durante décadas, el cine ha dirigido reiteradamente su mirada hacia el pop de los sesenta: infinidad de películas sobre los Beatles o conjuntos ficticios similares. En los últimos tiempos, algunos realizadores están explorando el periodo anterior, cuando las guitarras eran acústicas. Han coincidido dos películas sobre la beat generation, el On the road, de Walter Selles, y la reciente Kill your darlings, de John Krokidas. Sobre todo, y conviene celebrarlo, los hermanos Coen se han zambullido en el Greenwich Village, el laboratorio neoyorquino que impulsó la popularización del folk y el boom de los cantautores, inicialmente politizados.

 

Los tipos más duros del Delta

Dos opciones para recorrer el Delta: la Ruta 49 o (la recomendada por Justin Coe) la 61. Si los nombres de las localidades -Clarksdale, Tupelo, Indianola...- no resuenan en tu cabeza, mejor pasa a otro blog.

El legendario Delta del Mississippi no es realmente un delta. Se trata de un alargado terreno aluvial, al que las crecidas del río proporcionan -aparte de catástrofes ocasionales- una extraordinaria fertilidad agrícola. Y musical. Allí, entre 1910 y 1925, nacieron diez cantantes e instrumentistas que cambiaron las formas expresivas del blues y, de rebote, incluso del rock tal como ahora lo conocemos. Ningún paraíso, por cierto: los que pudieron, emigraron al Norte y se electrificaron. Hablo, por orden de aparición, de Howlin' Wolf, Sonny Boy Williamson, Robert Johnson, Muddy Waters, Willie Dixon, Big Walter Horton, Elmore James, John Lee Hooker, Albert King y B. B. King. Irrepetible generación.

Canciones para el monstruo

Se trata seguramente de las más extraordinaria serie de discos editada por una figura mayor. Me refiero a los sorprendentes singles lanzados por Robert Wyatt entre 1974 (“I'm a believer”) y 1982 (“Shipbuilding”). Y especialmente, los cuatro singles MUY marcianos que sacó con la independiente Rough Trade en 1980-1. Uno de ellos, cantado en español, combinaba a Violeta Parra (“Arauco”) con Carlos Puebla (“Caimanera”). Otro yuxtaponía una joya desconocida del grupo Chic (“At last I am free”) con la famosa denuncia de los linchamientos sureños (“Strange fruit”). Pero es el tercero el que nos interesa: el llamado “disco estalinista”.